有人说，勃艮第公爵从东方弄来了魔鬼的武器，有人说，那些火铳能在一百五十步外打死穿着板甲的骑士。
他当时嗤之以鼻，还和战友打赌，说那不过是吹牛，佛兰芒佬向来喜欢夸大其词。
他把赌注输得彻彻底底。
突然，一颗子弹穿过了他的头颅，带起一片血花。
皮埃尔·杜瓦双目瞪圆，直挺挺的往后倒下。
......
战争，并不会因为一部分人的死亡而停止下来。
皮埃尔·杜瓦虽然已经倒下，但战场的主角，从来不只有他一个人。
他服役的那个火枪队，无一生还。
勃艮第队列冲了上来，一位名叫雅各布·范·米尔德的勃艮第士兵，他一只脚踩在皮埃尔·杜瓦的尸体上，鞋子在皮埃尔·杜瓦的脸上留下了一道烙印。
有位于队列第三排，正低头从弹药包里摸出一枚纸壳定装弹。
雅各布·范·米尔德的手指有些发抖，但不是因为害怕。
这场战争已经已经持续打了整整一个时辰，他击发了至少四十次，虎口被燧发机震得发麻，耳膜里只剩下嗡嗡的轰鸣。
他今年二十二岁，三年前还在布鲁日码头扛货箱，做梦也没想到自己会成为整个欧陆最精锐的火枪手之一。
他手里这支“大师铳”，长官是这么叫的，价值2000两白银，是他打工一辈子都赚不到的钱。
此刻它温顺地贴着他的肩窝，枪管微微发烫，像一条刚喂饱的猎犬，正等着下一声令下。
“第三列，上前！”
他随着队列向前迈步，举枪，瞄准。
对面两百步外，法军的一队重骑兵正艰难地重整队形。板甲在下午的阳光下发亮，马匹喷着粗气，骑士们按着长剑，似乎还没从刚才那轮齐射的惊恐中回过神来。
雅各布·范·米尔德深吸一口气，准星对准其中一面绣着百合花的胸甲。
“放！”
二十支“大师铳”同时怒吼。
雅各布·范·米尔德的肩膀被后坐力狠狠撞了一下，他眯着眼，透过尚未散尽的硝烟，看见那个骑兵胸甲上迸出一团暗红色的血雾，整个人像被重锤迎面击中，直挺挺地向后栽倒。
战马长嘶，前蹄扬起，然后带着空荡荡的马鞍慌乱地跑向侧翼。
“第三列后退！第四列——”
他没有听完长官的命令，因为耳膜已经容不下更多的声音了。
雅各布·范·米尔德下意识跟着战友们后退，咬开另一枚弹壳，将火药倒进枪口，用通条压实，塞入铅弹，再压实。
这套动作他练了上千遍，闭着眼睛也不会出错。
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