“咔哒”一声闷响。推门时，一股陈年纸浆、樟脑丸与铁锈混合的冷香扑面而来，呛得他喉头一紧。
库房内光线昏暗，仅靠高窗透入几缕斜光，光柱里浮尘翻涌如微小的星群。东墙第三排第二格，是一排齐胸高的木架，上面整齐码放着二十册硬壳册子，封面无字，只烫着一个凸起的厂徽：梧桐枝托起一枚齿轮，齿轮中央嵌着“1958”字样。册子边角磨损严重，有些封皮已翘起毛边，露出内里泛黄的硬纸板。
林砚抱起第一本，指尖触到封底内侧——那里用蓝黑墨水写着一行小字：“王守业，1962.4.12，调入装配车间”。字迹工整，力透纸背。
他翻开扉页，纸页脆硬如薄饼，稍一用力便簌簌掉渣。第一页不是目录，也不是序言，而是一张手绘的厂区平面图，铅笔线条细密严谨，比例精确到毫米，连每棵梧桐树的位置都标了编号。图右下角，另有一行小字：“此图所记，为青梧之骨。地基之下，尚有旧坟三座，碑石已移至西山公园东门阶下。勿掘。”
林砚怔住。
他走出库房，绕过锅炉房后墙，穿过一片荒芜的苗圃，走向西山公园。公园东门石阶共十九级，每一级都是青灰色花岗岩，宽厚沉稳。他在第七级与第八级之间蹲下，拂开青苔与落叶——果然，阶沿石缝里嵌着半截残碑，碑面朝下，只露出一角篆体“贞”字，边缘已被千万次鞋底磨得圆润发亮。
他没撬。只是静静看着。
那天傍晚，林砚在厂区后巷遇见了苏晚。
她正蹲在排水沟边，用镊子夹起一枚卡在铁箅子缝隙里的微型轴承。夕阳把她的侧影镀成一道薄金，发梢垂落，遮住了半边脸颊。她穿一件洗得发软的靛蓝工装，袖口挽至小臂，手腕纤细，指节却分明有力。镊子尖端稳如尺规，轻轻一挑，轴承便滑入掌心。
林砚下意识开口：“这型号……是0307系列？”
她抬头。眼睛很亮，不是年轻人惯有的那种灼灼锋利，而是像被溪水长年冲刷过的卵石，温润、沉静，底下藏着不容轻慢的硬度。
“0307B，热处理后加了氮化层。”她顿了顿，把轴承翻转，“你看这里，氧化膜厚度不均——说明回火温度偏差了±5℃。上个月三号炉的温控仪校准过吗？”
林砚摇头。他刚来三天，连炉子在哪都不知道。
她没笑，也没解释，只把轴承放进随身的铝盒，合盖时发出轻微“咔”一声。然后站起身
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