报错’的提示语，改成了‘我们一起来看看哪里可以调整？’”
“今天，学生家长发来消息：‘孩子说，平板里的老师，笑起来像您。’”
“今天，我删掉了需求文档里‘用户应具备基础数字能力’这句话。”
“今天，我在代码注释里写了：‘此处预留方言扩展接口——致桃李乡的张老师。’”
林砚推门进来时，角落的年轻工程师正低头调试一台旧款教学平板。屏幕右下角，一行极小的灰色字正无声滚动：
【光模式已激活｜当前亮度：适配晨读环境｜温度：36.5℃】
她没说话，只轻轻放下保温杯。杯身印着褪色的字迹：“所立之处，即为讲台。”
窗外，冬阳正盛。光线穿过洁净玻璃，毫无阻碍地漫溢进来，温柔覆盖每一张专注的脸，每一页摊开的笔记，每一双正敲击键盘、却始终记得为何而敲的手。
光，从来不在远方。
它就在人俯身时扬起的微尘里，
在耐心等待加载的三秒钟里，
在把“用户”读作“人”的唇齿开合间，
在每一次选择相信——
相信稚嫩亦有力量，
相信缓慢自有尊严，
相信哪怕最微弱的光源，
只要心之所向，
便足以刺破所有名为“不可能”的厚茧。
有天明，就有阳光。
而人心深处，
永远住着不灭的晨光。