”
君景珩猛地抬头，烛火在他眼底跳了跳。乔瑾看见自己映在他瞳孔里的影子，像被锁在琉璃盏里的萤火虫，明明有翅膀，却怎么也飞不出去。
“原来注意过。”他的声音忽然低了，指尖抚过蝴蝶翅膀，“居然还将这展示了出来。”
暖阁里的香篆突然飘来甜腻气息，乔瑾想起沈砚诗里的“嫦娥鬓上霜”，忽然福身：“陛下若是累了，臣妾让人备些醒酒汤...”
“不必了。”君景珩将蝴蝶放回妆奁，转身时，月光将他的影子叠在她身上，“明日早朝，朕要听沈修撰讲《诗经》。你说，该让他讲《关雎》，还是《蒹葭》？”
门轴吱呀作响，乔瑾望着他消失在月夜里的背影，忽然跌坐在榻上。
妆奁里的蝴蝶被夜风掀起一角，露出底下半片残诗。
她伸手按住，却触到一片冰凉——那是君景珩方才放进去的碎琉璃，棱角锋利，像他最后看她的眼神。
窗外传来更夫打更的梆子声，乔瑾吹灭烛火，任由月光漫上妆奁。
琉璃盏里的磷粉还在发亮，映着彩纸蝴蝶的影子，忽明忽暗，像极了君景珩眉间那颗朱砂痣——明明近在咫尺，却永远暖不了人心。
“去把灯灭了吧。”乔瑾摸着袖口的残诗，忽然笑了一声，“原来《关雎》里的‘参差荇菜’，是这个意思。”
她吹灭铜灯，任由琉璃盏的碎光漫上来，映着墙上那只振翅的纸凤凰——此刻它的影子正慢慢变淡，像极了皇帝转身时，眉间朱砂痣上的那抹笑意。