还在，那些东西就在；不需要去想，不需要去记，不需要在关键时刻分神去牵挂。
它们已经成了你的一部分。
像骨头，像血，像呼吸。
花痴开闭上了眼睛。
时间一点一点地过去。
屠万仞站在对面，看着这个年轻人的手在缝隙中一点一点地变化——从红到白，从白到紫，从紫到黑。皮肉在剥落，露出下面的肌腱，肌腱在高温下卷曲收缩，露出白骨。
但那只手没有抽出来。
半炷香。
一炷香。
两炷香。
屠万仞的脸色变了。
他看见花痴开的嘴角微微上扬——在那种程度的痛苦中，这个年轻人在笑。
就像二十年前的花千手。
但不一样。
花千手的笑里有温柔，有眷恋，有不舍。
花痴开的笑里只有一样东西——痴。痴到极致，痴到忘我，痴到连生死都成了无关紧要的背景。
屠万仞忽然感到了一种久违的情绪。
恐惧。
不是对死亡的恐惧，而是对一种力量的恐惧——那种将一切都燃烧殆尽、只为一个目标的纯粹力量。
他见过太多赌徒。有靠天赋的，有靠算计的，有靠狠辣的，有靠疯狂的。但他从来没有见过一个人，能将“痴”变成武器，将“忘我”变成盔甲。
花千手做不到的事，这个年轻人做到了。
不，不是做到——是超越了。
屠万仞低头看了看自己的手。那只枯瘦的、布满老茧的手。他想起自己二十年前赢了花千手之后，曾经对自己说：这个世上不会再有人能在我面前撑过半个时辰。
但现在，半个时辰已经过了。
花痴开的手还在这道缝隙里。
而屠万仞自己的手，还没有伸进去。
“够了。”
屠万仞忽然开口，声音沙哑得像砂纸。
他弯下腰，将花痴开的手从缝隙中拉了出来。
那只手已经不像手了——五根手指中有三根露出了白骨，掌心皮肉翻卷，边缘焦黑，中间却冻得发紫，像一块被火烧过的冰。
花痴开睁开眼睛，目光有些涣散，但意识还是清醒的。
“你赢了。”屠万仞说。
这三个字从他嘴里说出来，带着一种奇怪的重量——不是不甘，不是认输，而是一种如释重负。
“二十年前，我赢了你爹，但我一直觉得自己输了。”屠万仞从袖中取出一个油布包，递给花痴开，“因为我知道，我永远不会有他那样的勇气——为了一个人，放弃自己的一切。”
“你想要的东西，都在这里面。
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