远处若隐若现的下一盏灯，不知道在想什么。
时间一点一点流逝。
不知道过了多久，那孩子忽然打了个喷嚏。
声音很轻，但在死一般的寂静里，显得格外响亮。
和尚睁开眼睛，看着他。花痴开也低下头，看着这个瘦小的孩子。
那孩子捂住嘴，眼睛里全是惊慌——他不知道自己有没有做错事，不知道这个喷嚏会不会让花痴开输掉赌局。
花痴开没有说话。他只是伸出手，轻轻把那孩子揽进怀里，用衣袖遮住他的口鼻，替他挡着风。
那孩子伏在他怀里，一动不动。他能感觉到花痴开的心跳，一下一下，沉稳有力。那心跳声让他安心，让他不那么害怕了。
又过了很久。
和尚忽然笑了。
那笑声很轻，轻得几乎听不见。但花痴开听见了，那孩子也听见了。
“三十七年，”和尚开口，声音沙哑得像风吹过枯枝，“贫僧守了三十七年，以为自己早就放下了。没想到看见这一幕，还是没忍住。”
他输了。他先开口了。
花痴开看着他，没有说话。
“施主不必开口。”和尚摆摆手，“贫僧输了就是输了。愿赌服输，这是赌徒的本分。”
他站起身，拿起那个木鱼，双手捧着，递到花痴开面前。
“这木鱼，贫僧守了三十七年，一下都没敲过。不是因为不想敲，是因为不敢敲。”
他顿了顿，目光落在那个木鱼上，眼神里有一种说不清的东西。
“三十七年前，贫僧还是个年轻和尚，云游四方，普度众生。路过这座桥时，看见这个孩子坐在这里哭。贫僧想带他走，他不肯。贫僧想替他念经超度那些死去的人，刚拿起木槌，天局的人就来了。”
“他们说，你想留下可以，做守关人。贫僧答应了。可拿起木槌的时候，贫僧忽然想——这一槌敲下去，那些死去的人真的能听见吗？”
“如果不能，敲它做什么？”
“如果能，贫僧又凭什么替他们超度？”
他低下头，看着那木鱼，声音越来越轻：“所以这三十七年，贫僧一下都没敲过。不是守关，是守自己。”
花痴开接过木鱼，捧在手心里。木鱼很轻，轻得像一片枯叶；又很重，重得像三十七年的岁月。
“大师，”他终于开口，“您知道这木鱼为什么是空的吗？”
和尚抬起头，看着他。
“因为敲的人心里有什么，木鱼就响什么。”花痴开说，“您三十七年不敢敲，不是怕敲不响，是怕听见
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