，并非他的灵魂。
他拿起别在腰间的书籍，书皮是布满裂痕的牛皮，厚厚的纸页间夹杂着诸多纸条，潦草的字迹填满了每一寸。
陌生人文，“这是什么？”
“我是个诗人，”诗人说，“这是我的诗篇。”
翻开纸页，诗人提笔写起了文字，书写的同时，又时不时地看向陌生人。
“你在写什么？”
“我所经历的故事……我在古旧腐败的土地里，遇到了一颗被蒙尘的自由之心，遗憾的是我来的太晚了，他已经和这腐朽的一切融为一体。”
“你写下这一切又如何？”陌生人知道诗人是在暗指他，“你终将死去，你的诗篇也是如此，归于废旧的尘土，不再有人知晓。”
“不，不会的，”诗人眼神亮了起来，否定着陌生人的话语，“这一切不会结束的。”
“诗篇是无尽的……诗是没有尽头的！”
“不过是疯言疯语罢了！”
陌生人被激怒了，他也不知道自己因何愤怒，是诗人太完美了吗？
是啊，诗人过上了自己渴望的生活，他向自己发出了邀约，自己却没有勇气接受改变，为了维护自己可怜的尊严，进而否定着诗人的一切。
他想到诗人是如此地聪明，想必自己早已被诗人看穿了吧，那么自己在诗人的眼中又是何等的可笑呢？
陌生人将自己关在了房间里一连几天，他努力不去想诗人的事，也不去想群山之后的事，他只期望诗人赶快离开，将那平静的生活还给他。
然后……平静的生活回来了。
诗人死了。