乔丹的瞳孔，猛地一缩。
宣战？
这个词从一个菜鸟嘴里说出来，是如此的荒谬，却又如此的真实。
他，迈克尔·乔丹，篮球世界唯一的“神”，他用来统治联盟的那些手段——垃圾话、精神压迫、肢体对抗，那些被他视为“游戏规则”的东西，在这个新来的小子眼里，竟然是“宣战”？
一股比愤怒更深邃的寒意，从乔丹的脊椎升起。
他不是不懂规则。
他是……打破了规则。
乔丹忽然笑了，一种低沉的、野兽般的笑声从他喉咙里滚出来，让更衣室里的温度又降了几分。
“宣战？”他一字一顿地重复着这个词，带着无尽的轻蔑，“孩子，你打赢了一场表演赛，拿了一个不痛不痒的奖杯，就以为自己有资格了？”
他往前逼近一步，几乎要用鼻尖碰到李飞的鼻尖。
“我告诉你什么是资格。”乔丹的声音压得极低，充满了毒液般的恶意，“资格就是你手上戴满总冠军戒指，而不是那个破铜烂铁。资格就是整个联盟都得仰望我，而不是像你这样，靠偷袭得手！”
李飞脸上最后的平静也消失了。
他没有后退，甚至连眼睛都没眨一下。
他只是缓缓地、轻轻地，将手中那座沉甸甸的MVP奖杯，放在了旁边的衣柜顶上。
“哐当。”
一声不算响亮，却异常清晰的金属碰撞声，在死寂的房间里回荡，敲在每个人的心脏上。
“奖杯在这里。”李飞的目光重新回到乔丹脸上，冰冷而纯粹，“资格，也在这里。”
他指了指那座金色的奖杯。
“至少今晚，我比你有资格。”
这句诛心之言，像一根烧红的铁钎，狠狠捅进了乔丹的肺里。
“你找死！”
乔丹的理智彻底崩断，他积攒了整晚的怒火轰然爆发，右拳带着撕裂空气的厉风，直奔李飞的面门！
然而，一只比沙包还大的拳头，从斜刺里猛地伸出，后发先至。
“砰！”
一声闷响，乔丹的拳头被牢牢攥住。
查尔斯·巴克利站在了两人中间，他那肥硕的身躯像一堵墙，脸上却挂着唯恐天下不乱的笑容。
“嘿，迈克尔，冷静点。”巴克利笑嘻嘻地说，手上的力气却大得惊人，“去年在更衣室外面，是我揍的你。今年在球场上，是李揍的你。你怎么老是挨揍啊？”
他的语气贱兮兮的，充满了嘲弄。
“你看，你总得进步吧？要不……明年让斯科蒂试试？哦，我忘了，”巴克利故意瞥了一眼门口脸色铁青的皮蓬，“他可能没这个胆子。”
“你
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