妈妈的手还悬在半空，那个印着超市促销标签的塑料袋窸窣作响。她看着儿子小辉两根手指捏着那袋腰果，只扫了一眼，手腕一甩，划了道轻飘飘的弧线，它便落进了厨房角落的垃圾桶里。
“过期了。”小辉说得平淡，转身去开水龙头洗手，水声哗哗。
妈妈没动，视线还胶着在垃圾桶里那抹透明的塑料袋上。厨房的灯光惨白，照着袋子里那些个头均匀、浅黄油亮的腰果。她嘴唇翕动了几下，声音被水声盖过，但眼睛里瞬间蒙上的那层水雾，却比任何言语都清晰。
“小辉，”她终于又开口，声音有点颤，水龙头被猛地关掉，突如其来的寂静裹住了她后面的话，“是你回来晚了。”
小辉甩着手上的水珠，不解地回过头。
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那袋腰果，是去年秋天来的客。
爷爷坐在褪色的旧藤椅里，窗外的阳光斜照进来，把他花白的头发染得有些透明。远房的表叔提着大包小包来看他，寒暄过后，特意把这袋腰果塞到爷爷手里，“爸，新鲜的，您尝尝，补身体。”
爷爷当时精神头还好，笑眯眯地接过来，枯瘦的手指摩挲着光滑的包装袋，连声说：“好，好。”客人一走，妈妈要帮他拆开，他却摆摆手，像个藏宝贝的孩子，小心地把它收进了床头那个老式木柜的抽屉里。
“等小辉回来吃。”他说，眼睛望着窗外，好像孙子下一秒就会从那条小路的尽头出现，“他小时候就爱吃这个。”
后来，爷爷清醒的时候越来越少。木柜抽屉里的东西，渐渐被药瓶、病历本占据。只有这袋腰果，他一直没动，也没忘。有时糊涂了，他会突然打开抽屉，看见它，摸摸它，然后又安心地合上。它成了他昏沉世界里一个清晰的念想，连着那个在远方求学的、他最疼爱的孙子。
妈妈每次打扫房间，都会看到它，安安静静地躺在那里。她从来没想过动它，那是老人固执的等待。
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小辉皱了皱眉，似乎想反驳“过期食品不能吃”的道理，但看到母亲眼里摇摇欲坠的泪光，话堵在了喉咙里。他走过去，俯身从垃圾桶里把那袋腰果又捡了下来。
“妈，不就是袋腰果吗？过期了，吃了对身体不好。”他的语气缓和了些，带着年轻人特有的、讲道理的劲儿。
妈妈没看他，目光越过他的肩膀，好像看到了很久以前。她慢慢伸出手，把小辉手里的腰果拿了过来，轻轻拂去沾上的灰尘。她的指腹感受着
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