那扇冰冷的防盗门在身后合拢的瞬间，杨晓雅挺直的脊背才几不可察地松弛了一分。
门内，母亲焦灼的絮叨犹在耳畔：“晓雅啊，到底是你亲姨，人现在躺在医院里，心梗！你就不能去看看？血浓于水……”她几乎是逃出来的。指尖残留着手机冰冷的触感，屏幕还停留在微信界面——她给那个所谓的“表哥”转去了一笔数额客气的慰问金，附上程式化的“祝阿姨早日康复”，再无多余一字。这已是她划下的、最清晰的界限。血浓于水？杨晓雅嘴角牵起一丝极淡的、近乎虚无的弧度。有些水，自源头便浸透了彻骨的寒意。
记忆的闸门被强行撬开一条缝，二十年前的潮气裹挟着猪圈特有的腥臊和腐烂水果的甜腻，汹涌而至。
那年她九岁，瘦小得像棵没长开的豆芽菜。奶奶佝偻的身影被叔叔接去长沙“疗养”，父母在遥远的异乡工地为生计奔命，县城里读书的哥哥是她够不着的念想。小小的杨晓雅像一件无处安放的旧行李，被塞进了县城边缘亲姨家那栋灰扑扑的砖房里。那扇斑驳的木门在她身后关上时，她并不知道，门内等待她的不是亲情的庇护，而是一场旷日持久的、关于尊严的凌迟。
饥饿，是刻进骨头里的第一道疤。中午的饭盒，是每日无声的宣判。饭桌旁，姨总是笑眯眯的，筷子灵活得像长了眼睛，大块油亮的红烧肉、焦香的鸡腿，精准地落入表哥表姐的铝饭盒里，堆得冒尖。轮到杨晓雅，那筷子便陡然失去了方向感，在油水稀薄的菜盆里左拨右拣，最后落下的，永远是干瘪的青椒、几根吸不出半点滋味的骨头，偶尔能沾点肉星，也是碎得不成样子。她低头看着自己饭盒里那点可怜的、灰绿色的内容，胃里火烧火燎，嘴里却只能泛起苦涩的涎水。有一次，家里杀了鸡，诱人的香气勾得她魂不守舍。她终究没忍住，指着碗里油光锃亮的鸡腿，小声嘟囔：“姨，我也想吃……”话音未落，“啪！啪！”两声脆响像炸雷般落在她脸上，火辣辣的疼瞬间盖过了所有饥饿感。姨那张刚才还带着笑的脸，此刻扭曲着，声音尖利地刺穿她的耳膜：“没规矩的东西！轮得到你挑？”
屈辱远不止于饭桌。表哥表姐每周都能从姨父手里领到两张簇新的十元票子，得意地在她眼前晃。那崭新的纸张摩擦的声音，像小刀片刮过她的心。而她，连摸一摸那钱的资格都没有，只能紧紧攥着自己磨得发白的衣角。家里
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