耷脑的青菜沉甸甸地坠着。后视镜里，三个孩子挤在后座，小脸都蔫蔫的，没了来时的雀跃。车子启动，引擎的嗡鸣在沉默里显得格外刺耳。就在这时，一直沉默的大宝忽然开口，声音不大，却字字清晰地撞在林静的心上：
“妈妈，以后……我们别来了好不好？”
林静握着方向盘的手猛地一紧，指节捏得泛白。她下意识抬眼看向后视镜——母亲家那扇熟悉的铁门，在她视线触及的刹那，“咔哒”一声，利落地关上了，隔绝了门内的一切。最后那点微弱的灯火，也被冰冷的铁皮吞噬。一阵深秋的冷风，恰好从没关严的车窗缝隙里钻进来，刀子似的刮过脸颊，激得她鼻尖一阵难以抑制的酸涩。
她发动车子，汇入傍晚的车流。车窗外，城市的灯火渐次亮起，一片暖融，却怎么也照不进这小小的车厢。后座异常安静，孩子们小小的失落像看不见的雾气，弥漫在空气里。那袋被随意扔在副驾驶座上的蔫青菜，在路灯偶尔扫过的光线下，愈发显得灰败、廉价，叶片的边缘蜷曲着，如同被生活揉皱又丢弃的某种证明。
街灯的光晕在挡风玻璃上流动，明明灭灭，映着林静紧绷的侧脸。后座三个小小的身影在昏暗中安静下来，疲惫地依偎在一起。车流向前，家越来越近，母亲关上的那扇门却在脑海里越来越清晰，那声“咔哒”的轻响，竟比引擎的轰鸣更沉重地回荡在心上。
原来血缘的藤蔓，有时竟也会结出如此生疏而坚硬的果实。
林静把车缓缓停在自家楼下，深吸一口气，挤出个微笑回头对孩子们说：“到家啦，咱们进去吃好吃的。”孩子们有气无力地应了声，跟着她上了楼。打开家门，温暖的灯光瞬间驱散了些许寒意。
林静走进厨房，翻出孩子们爱吃的零食，又开始动手做他们最爱吃的红烧肉。不一会儿，肉香弥漫了整个屋子。孩子们的眼睛渐渐有了光彩，围在厨房门口眼巴巴地看着。“妈妈做的最好吃啦！”二宝笑着说道。林静摸摸他的头，眼眶又有些湿润。夜里，给孩子们盖好被子后，林静坐在床边，看着他们熟睡的小脸。她暗暗发誓，以后一定要给孩子们更多的爱，不会让他们再受这样的委屈。至于母亲那里，或许以后还是会去，但不会再像以前那样带着满心期待。
她要把更多的心思放在自己的小家庭上，守护好这一方小小的温暖天地。日子一天天过去，林静将生活的重心更多放在
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