暮色像旧棉絮般压得很低，碎金似的余晖勉强在碑石上洇开几缕暖色。青灰色的墓碑有的斜倚着，像困盹的老者；有的碑顶爬满常春藤，墨绿叶片垂下来，盖住了碑文中某个模糊的年份。碎石小径被踩踏得发亮，两旁的松柏把影子拉得老长，风过时，松针簌簌作响，像谁在低声絮语。几只灰雀蹦跳着啄食供品碎屑，翅膀扑棱声惊起几片枯叶，打着旋儿落进碑前的空瓷碗。最角落里那块无字碑，石缝里钻出一株野菊，鹅黄花瓣沾着夜露，在渐浓的暮色里，像一星微弱的灯。远处的城市亮起灯火，隔着层层树影看过去，像打翻的胭脂盒，红的、黄的光揉成一片，却暖不透这方小小的土坡。天空先是被铅灰色的云团压得很低，光线一点点被抽离。风裹着潮湿的凉意掠过窗棂时，第一滴雨终于落了下来，在窗玻璃上敲出细碎的噼啪声。很快，雨珠连成线，织成密网，远处的屋顶渐渐笼在白茫茫的水汽里，近处的玉兰叶被洗得发亮，叶尖垂着晶莹的水珠。雨势一阵急过一阵，砸在铁皮雨棚上发出急促的鼓点，积水里漾开一圈圈涟漪，倒映着模糊的树影和匆匆跑过的行人。有人撑起透明的伞，伞面立刻罩上一层水雾，像裹了层薄纱；有人抱着头冲进屋檐下，发梢还在滴着水，裤脚已经湿透。空气里弥漫着泥土和青草的腥甜，墙角的蜗牛背着半透明的壳，慢吞吞爬过湿漉漉的窗台。整个世界仿佛被按下静音键，只剩下雨的絮语在耳边轻轻回响。无月之夜，书房的旧书突然簌簌作响。我刚抬头，便见窗棂上悬着半透明的白影，像被揉皱的宣纸缓缓舒展开。它没有清晰的五官，轮廓却在黑暗中微微波动，仿佛随时会散成雾气。空气骤然变冷，带着陈年腐朽的气息，桌上的烛火猛地矮下去，焰心泛起幽蓝。那影子缓缓转向我，伸出苍白的指尖，一滴墨色液体从指缝滴落，在桃木桌面上洇出诡异的符咒。我听见细微的、若有若无的叹息，像碎裂的瓷片刮过朽木。当它飘近时，我看清那团白雾里嵌着无数细小的眼睛，正一眨不眨地盯着我书架上那本泛黄的《幽冥志》。书页突然自动翻开，停在记载着"还魂夜"的那一页，墨迹竟顺着纸页流下来，在地面聚成小小的水洼，映出我身后越来越近的、没有脚的影子。暮色四合，月亮悄悄爬上墨色的树梢。远处人家的灯火次第熄灭，只有几颗疏星在天际闪烁，像被打翻的碎
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