没说话，他数着从车上下来的人。
八个，不，九个。
全都穿着深色西装，领带松开，有几个腰间明显鼓起。
弗兰奇站在最前面，打字机已经准备完全，弹夹鼓得像是要爆开，他仰着头，扯着嗓子喊：
“维克托！杰森！迈克尔！在这里！快快！”
最后一个词几乎是吼出来的，街对面几个行人加快脚步离开。
三人到达近前时，弗兰奇已经不耐烦地用皮鞋尖敲打着人行道。
积水在他锃亮的鞋尖上留下细密的水珠。
“操，磨蹭什么？”
他直接坐进副驾驶，“上车！”
车门刚关上，车队就像听到发令枪似的冲了出去。
维克托被惯性甩在真皮座椅上，鼻腔里充斥着皮革、古龙水和淡淡的火药味混合的复杂气味。
弗兰奇从前排转过身，胳膊搭在座椅靠背上，眼睛里闪烁着病态的兴奋。
“操他娘的爱尔兰佬！”
他声音大得让维克托耳膜发疼，“我们出动了十个人，五把汤姆森，五把霰弹枪，全他妈上膛的！结果那群绿帽子连个屁都不敢放！”
迈克尔挤出一丝笑容：“弗兰奇，冷静点，你耳朵在流血。”
弗兰奇用袖子抹了下左耳，看到血迹后笑得更欢了：“哈！这不是我的血！斯拉夫婊子想用高跟鞋踢我，我让她用喉咙含着枪管跳了支芭蕾！”
维克托注意到驾驶座上的男人右手缠着渗血的绷带，副驾驶那位正用一块红手帕擦拭脸上的伤口。
这不是什么商务会谈后的接送，而是刚从火拼现场撤下来的战斗小组。
“维克托，你他妈打得真漂亮！”
弗兰奇突然凑近，维克托能闻到他呼吸里的威士忌和硝烟味，“那个俄国佬，操，注射了一管子还能起得来，四个妞都抽不干他，你一拳就让他脑浆涂墙了！”
杰森不安地动了动：“我们说好只是去打一场拳！”
“然后呢？”
弗兰奇突然压低声音，脸上的笑容消失了，“怀特的手段真真是狠，这次输的大部分是爱尔兰佬！接近一百万，够咱们一个多月的收入了。”
车厢里瞬间安静得能听见空调出风口的嗡嗡声。
维克托把手放在膝盖上，确保每个人都能看到他的动作，然后慢慢拉开怀特塞给他的帆布袋。
里面是成捆的零钞。
五块的，十块的，甚至还有一卷卷硬币用胶带缠着。维克托心里一沉——怀特那个老狐狸说是有一万，但这里原则是没有的。
无奈，原则之前在怀特手里。
他不动声色地开始清点，手指在颠簸的车厢里灵活地翻
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