责疗伤、后勤和下注。
浓雾笼罩着南区破败的街道，这意味着北风正在带来五大湖的水汽，接下来就是严酷的寒冬。
维克托紧了紧手上的绷带和拳套，呼出的白气在冷空气中凝结。
“听说绿色森林酒吧凌晨五点就已经开始了，”
迈克尔搓着手说，“有个波兰来的傻大个被抬出来时，肠子都流了一地。”
杰森冷笑一声：“爱尔兰人从来不知道什么叫‘点到为止’。”
维克托没有搭话，他的目光落在前方门口，在盯着一个个可能的拳手。
门口已经聚集了数十个壮汉，有人在做俯卧撑热身，有人在吞云吐雾，还有人正往拳套里偷偷塞着金属片。
拳馆内部弥漫着汗臭和血腥味混合的气息。
三个简易拳击擂台呈品字形排列，每个周围都挤满了参赛者和看客——这个世界的拳击比赛实在是火爆。
维克托注意到角落里几个穿西装的中年人正低声交谈——那是黑帮派来物色新人的‘猎头’。
“看那边，”
杰森用肘部捅了捅维克托，“穿红裤衩的那个是俄国佬的'推土机'，上个月在码头徒手打断了三个偷渡客的脊椎。”
报名处排着长队，工作人员连头都不抬：“体重证明。”
维克托递上文件。工作人员扫了一眼他361磅的登记数据，嘴角扯出个讥讽的弧度：“重量级，C组。记住规则：不准咬人，不准插眼，其他随意。打死人自己处理。”
这很正常，这一个‘自由’的国家，没有后台的在擂台上被打死了也没有人会来管，但是也有兄弟多的会来寻仇，拿一笔补偿金离开。
突然门口传来骚动。
五个纹着青龙的华人壮汉簇拥着个精瘦老者进来，人群自动分开条路。
“是形意拳的陈老爷子，”
迈克尔压低声音，“华人帮的坐馆。看来他们对这次比赛很重视。”
老者锐利的目光扫过人群，在维克托身上停留了片刻，然后看向赵拳师之后走了进去。
维克托感到后颈的汗毛竖了起来——那眼神就像屠夫在打量待宰的牲口。
正午十二点，刺耳的铃声响起，像一把生锈的刀锯割裂空气。
维克托站在围绳边，汗水已经浸透了他的黑色背心，361磅的体重让脚下的木板发出不堪重负的呻吟。
他活动了一下粗壮的脖子，颈椎发出咔咔的响声。
“记住，别被那家伙的身高吓到。”
杰森在角落低声提醒，缺了两根手指的右手递来水壶，“墨西哥人都是纸老虎，打了药更脆。
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