伏。
第八回合开始前，两位拳手的教练都在用冰袋疯狂按压弟子肿胀的面部。
维克托的左眼已经眯成一条缝，拉多克的右臂明显无法抬到标准高度。
老杰克用肾上腺素棉签按在维克托眉骨的伤口上，刺痛让他浑身一颤。
“听着！”
老杰克的声音沙哑，“别走神！别走神！这么刺激的比赛，输的人将会作为赢家一辈子的背景！！！”
钟声淹没了后半句话。
他们依然像古代角斗士般冲向对方。
每一次拳峰相撞都引发观众席的集体战栗，摄影师们的手指因为持续按快门而抽搐，却没人舍得错过任何一个瞬间。
医务监督紧张地趴在围绳边，随时准备终止这场近乎自杀的较量。
角落里，那位喃喃自语的记者正用沾满汗水的笔记本记录：“第8回合2分15秒，维克托的直拳将拉多克逼至台角。拉多克的反击拳擦过维克托耳际，拳套带起的血珠在聚光灯下如同红宝石般闪烁·····”
他的钢笔突然折断，墨水在纸上晕开成一朵诡异的花。
与此同时，维克托一记身体击打命中拉多克肋部。
拉多克发出的痛吼被观众的尖叫淹没，他踉跄后退时撞翻裁判。
维克托趁机突进，却踩到汗渍滑了一下。
这个失误给了拉多克喘息之机，他靠在围绳上深吸一口气，突然露出染血的牙齿笑了。
那笑容让维克托想起暴雨前的闪电。
第九回合开始的铃声即将敲响，维克托瘫在角落的凳子上，汗水像瀑布一样从他被击肿的脸上流下。
他的视线被眉骨裂开的血模糊了一半，每一次呼吸都带着铁锈味——那是自己血液的味道。
“喝下去！”
老杰克粗暴地把吸管塞进他肿胀的嘴唇间，混合了电解质和葡萄糖的液体滑入喉咙。
“那家伙的左勾拳已经没力气了，看见他上一回合的摆臂幅度了吗？”
冰凉的水突然泼在脸上，维克托猛地一激灵。
老杰克布满老茧的手掌拍打着他的脸颊：“醒醒！他比你更累！想想你为什么站在这里！他输了他还是好汉，你输了就别想再拿八万美金的出场费！”
观众席的喧嚣像潮水般涌来。
维克托模糊的视线越过绳圈，看到对面角落的牙买加‘剃刀’拉多克正被教练往鼻腔里塞止血棉——他的鼻梁早在第三回合就被维克托打碎了。
铃声炸响。
维克托站起来时，发现拉多克的移动果然变得迟滞。
那个在前几回合像装了弹簧般的闪避大师，此刻双腿如同灌了铅。
但维克
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