金色头发有些凌乱，脸上因兴奋而充血泛红。
他完全不顾及场合，一手拿着摄像机似乎是在录制，另一只手则用力地指着拳台，对着泰森的方向大声呼喊，声音甚至穿透了现场的嘈杂：
“迈克！结束他！就现在！用你的右手！让他看看谁才是真正的拳击手！你是最棒的！无人能敌！打垮他！“
他的举动瞬间吸引了全场的目光，也像一针强心剂，或者说是一把火，投向了拳台。
泰森瞥了一眼那个方向，眼中闪过一丝被激励的凶光，又或许是对于这种场外干预的本能厌恶，但这无疑点燃了他最后的狂怒。
他猛地向前踏步，不再顾及体能分配，一记狂暴的左右手组合拳轰向维克托，攻势骤然提升！
而特朗普，在喊完这些话后，满意地坐了下来，整理了一下自己的领带，对着旁边的同伴大声评论，仿佛他刚刚亲自指导了比赛，并且确信胜利必将因他的“激励”而到来。
他的脸上写满了自信和一种掌控局面的快感，完全沉浸在自己构建的戏剧性时刻之中。
维克托的瞳孔微缩，他深吸一口气，将身体最后的能量压榨出来，重心下沉，双臂紧紧护住头部和躯干，再次化身为那块即将迎接最猛烈风暴的黑色礁石。
碰撞的闷响再次成为拳台上的主旋律，这场残酷的消耗战，因为一个性格鲜明的旁观者的介入，被注入了新的、不可预测的变量。
特朗普在包厢里，已经从暴怒转为了一种冰冷的、绝望的沉寂。
他不再捶打扶手，只是脸色铁青地瘫坐在豪华座椅里，领带歪斜，精心打理的发型也散乱了几分。
他眼睁睁地看着第十回合的铃声响起。
“第十回合······第十回合了······”
他喃喃自语，声音干涩。
他的手指无意识地敲击着膝盖，脑子里飞快地计算着不断蒸发缩水的数字，每一个零的消失都像在他心口剜了一刀。
他看向维克托的眼神，已经从愤怒变成了彻底的憎恨。
这个他一手推上拳台，本以为能轻松控制的“产品”，此刻正用顽强的生存，反过来吞噬他的财富和声誉。
“他怎么可能·····还站着？”
特朗普几乎无法理解，泰森那么多足以击倒犀牛的重拳，为什么没能摧毁那个黄皮猪？
那脖子？
那下巴？
那腰腹？
难道真的是无法击穿的堡垒？
猎物的铃声早已响过，但现在，猎物和猎人的身份已经模糊。
台上是两个为了各自生存而拼尽一切的战士，而台下
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