我弯下腰，伸手将那个铁盒从床底下给掏了出来。
上面布满了厚厚一层灰，我吹了一口气。
盒子上面的灰尘，瞬间扑腾起来。
我用手扇了扇，用力将盒子打开。
这是以前装糖果的铁盒，早已经上了锈。
里面都是我小时候玩过的一些小玩意，有弹弓，有父亲用木头给我做的手枪，还有一些没用的小玩意。
最重要的是里面的一支笔，已经被我弄得有点坏了。
这笔，在我小的时候还特别稀奇。
因为当年这种圆珠笔本来就很少，可这支笔却没有墨。
或者说，它不能写字，在纸上随便怎么画都是空白一片。
所以我小时候也就用来装装逼，觉得我有，你们没有。
江波还偷去玩过，后来被父亲知道了，把他打了个半死。
我当时也觉得奇怪，父亲很少打我们，我哥挨打的次数多，但从来没有那次严重。
父亲说谁都不能打这支笔的主意，后来江波就再也不敢拿去玩了。
我也不知道为什么父亲会如此生气，还叮嘱我好好保护这支笔，也没跟我说原因。
现在看来，这支笔或许和林少华有一定关系。
尽管我还不知道用处，但先拿着吧，万一以后真有用处呢？
将铁盒从新盖上后，我又放回了床底下。
也不知道下一次打开它，是什么时候？
或许，可能没机会了吧。
最后再看了一眼，这栋破败不堪的小房子。
这里隐藏了我太多的喜怒哀愁，无数的回忆，碎片似的钻入我脑海中。
我站在房间中央，昏黄的光线从糊着旧报纸的破窗棂缝隙挤进来，在漂浮的尘埃中形成一道道光柱。
空气中弥漫着木头朽坏，灰尘和岁月独有的沉闷气味。
墙角那张用木板和砖头搭成的简易书桌还在，只是堆满了不知名的杂物和鸟粪。
墙壁上我小时候用铅笔画的歪歪扭扭的太阳和小人，已经被潮气和污渍侵蚀得几乎辨认不清。
屋顶的瓦片碎了不知多少，漏下的雨水在泥土地面上留下许多不规则的印记。
一切都显得那么遥远，又那么清晰。
我仿佛看到父亲坐在那张吱呀作响的竹椅上，就着煤油灯修补农具，时不时抬头看我一眼，眼神温和。
看到母亲在灶台前忙碌，锅里煮着简单的饭菜，香气却仿佛能穿透时光，萦绕在鼻尖。
看到年幼的自己趴在床上，就着微弱的灯光看借来的小人书，或者和江波打打闹闹……
那些简单、贫穷，却充满了粗粝温暖的岁月。
像褪色的老照片，一帧帧在眼前闪过。
而现在
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