用生命教会了我们，何为‘守心’。”
我顿了顿，环视众人，看到他们眼中已经燃起了某种光亮。
“至于这第三块碑，”我的声音里带上了一丝悠远的期盼，“它将留白，等待未来。等待那些将与我们同行，或是继承我们事业的后来者，用她们的功绩去填满。”
我拿起笔，在图纸的角落写下一行字。
“我为碑文拟了草稿：无名者长明，无声者永唱。”
这不再是一次简单的反抗，这是一场宣告。
我们不向皇权乞求认可，我们要建立属于自己的传承和信仰。
我们要告诉所有人，守心堂的根，不在朝廷的恩赐里，而在 народ的记忆中。
消息以一种不可思议的速度传了出去。
仿佛不是人在传递，而是风在低语，水在流淌。
第二天开始，王府门外就变得不再平静。
一位满脸风霜的老农，颤巍巍地送来了他家祖传了三代的药锄，锄刃已经磨损得只剩一弯浅月，他说，这是他家几代人吃饭的家伙，也是救人的家伙，理应放在祠堂里做祭器。
一位眼盲的孩童被母亲牵着手，送来了整整一百幅用粗布绣成的《童谣图谱》。
孩子的母亲泣不成声，说她的孩子当初就是靠着守心堂的医女唱着这些童谣喂药，才从鬼门关抢回来的。
现在她把这些图谱挂在祠堂的廊下，希望那些歌声能永远陪伴着那些无名的先医们。
最让我动容的，是那个曾经因为调包药材而被我惩处的“假医使”。
他在王府门前长跪不起，献上了一本他亲手抄录、熬了无数个夜晚补全的《脉案补遗》。
他说，他错了，但他现在明白了，医者仁心，不在于身份，而在于是否对得起每一份托付性命的信任。
人心，就这样一分一分地汇聚而来。
到了第七日的清晨，天还未亮，王府外已是人山人海。
成千上万的百姓，手中提着各式各样的灯笼，豆大的光晕连成一片温暖的海洋。
他们没有喧哗，没有口号，只是静静地站着，直到第一缕晨曦刺破黑暗。
然后，不知是谁起了头，一声低沉而坚定的呼喊响起，继而汇成响彻云霄的合唱：
“守心不归天，只属万家灯！”
那声音，不是请愿，是宣告。
它在告诉高高在上的皇权，有一种力量，是他们永远无法收编，也无法夺走的。
吉时已到。
我挺着愈发沉重的身子，一步步走上临时搭建的祭台。
孕晚期的疲惫几
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