那些烧焦的字迹，仿佛是深宫怨魂最后的呐喊。
我命人寻来最剔透的琉璃，将那些残片小心翼翼地嵌入其中，制成灯罩。
第一盏灯，悬于主厅正中。
灯芯燃起时，那句“吾女夭折那夜，我咬破嘴唇不敢哭”的炭笔字，在火光中扭曲、放大，像一道永不愈合的伤疤，烙印在每个人的心上。
仪式一旦开始，便再也无法停下。
一张张焦黑的纸片，如雪片般从四面八方涌来，带着滚烫的余温，投入那个收集秘密的火盆。
它们是掖庭洗衣妇被磨烂的指甲缝里藏着的恨，是尚食局厨娘菜刀下斩不断的念，是十六岁便被“恩赐”白绫的才人，留在枕下未曾寄出的绝笔。
“我亲手灌下了那碗堕胎药，从此夜夜梦见一个血色的小手抓着我的衣角。”
“那年大选，为了不被选中，我用滚水烫坏了自己的脸。”
“太子，不是皇上亲生的。”
当这最后一张纸片被秋月用铁钳夹起时，连她都倒抽一口凉气。
她飞快地扫了我一眼，见我神色如常，才将它投入火中。
火苗“轰”地一下窜高，仿佛吞噬了一个足以颠覆王朝的惊天秘密。
我只是平静地看着，心里清楚，这宫里没有秘密，只有被压抑到极致，不得不说的真话。
灯阵，很快就成了规模。
一盏，十盏，百盏……它们高低错落地悬挂着，像一片破碎而灼热的星空。
秋月拿着册子，在我耳边低声禀报：“小姐，今夜共三百七十二人，送来了三百七十一句从未出口的真话。”
为何少了一句？
我看向角落里那个始终沉默的宫女。
她从头到尾，只是看着火盆，眼泪无声地流淌，却一张纸片也未曾投下。
有些伤痛，是连写下来的力气都没有的。
语言的力量有限，我需要一种更原始、更能穿透心防的东西。
我找到了宫里最年长的药婆婆，她懂得许多失传的古调。
我请她编了一首最简单的童谣，简单到只有一句，却能勾起心底最柔软的记忆。
“小灯摇，心门敲，阿姐不说我也晓。”
我让几个从掖庭挑来的、眉眼干净的幼童，在庭院中央围成一圈，一遍遍地轻声哼唱。
那调子，悠长而空灵，像风吹过漏窗，呜咽作响。
歌声响起的第三遍，一名浣衣局的宫婢“扑通”一声跪倒在地，嚎啕大哭：“这是我娘教我的调子……她死在冷宫那年，我才六岁，她就是这样抱着我，唱着这首歌……”
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