枪从他怀里滑出去，掉在泥地上，‘啪嗒’一声，很轻，但在安静得连心跳都听得见的阵地上，那一声像一把锤子砸在了铁砧上。
他跪在那里，低头看着那把枪。
那把跟了他三年的枪，那把杀了不知道多少丧尸变异兽的枪，那把昨天晚上他还想着要用最后的十七发子弹去换一个周邦士兵的命的枪。
现在它就躺在那里，枪身上沾满了泥，枪口还堵着泥巴，像一条被人丢在路边的死蛇。
他忽然觉得它好陌生，陌生得像从来没有见过。
“活了……”
不知道是谁，在阵地的某个角落，说出了这两个字。
声音不大，像自言自语，像梦呓，像一个人在黑暗中摸索了很久，终于摸到了一扇门，不敢推，只是在门口小声地、试探地、反复地说：
“活了……活了……我们活了……”
这两个字像一颗石子投进了死水，涟漪一圈一圈地荡开。
先是一个人在说，然后两个，然后五个，然后十个，然后所有人都在说。
声音越来越大，越来越响，越来越密，像夏天的雨，先是几滴，噼噼啪啪地砸在地上，然后是一阵，然后是铺天盖地的一片，打得树叶哗哗地响，打得屋顶噼里啪啦地响，打得整个世界都在响。
“活了！我们活了！”
“不用死了！不用死了！”
“仗打完了！打完了！”
“回家！我要回家！”
.....
有人从战壕里跳出来，站到了开阔地上，张开双臂，仰着头，对着那轮已经偏到西边的、惨白的月亮，大声地喊，喊什么听不清，只是喊，把嗓子喊劈了还在喊，像要把这些天压在胸口的所有东西都喊出来。
有人抱在一起，不认识的人也抱在一起，紧紧地抱着，像溺水的人抓住了最后一根浮木，抱得那么紧，紧得骨头都在咯吱咯吱地响。
有人跪在地上，把脸埋在泥土里，肩膀剧烈地抖动着，发出那种不像哭也不像笑的声音，像一只被救上岸的溺水者，在咳出肺里的水。
有人在笑，笑得很大声，笑得弯下了腰，笑得眼泪都出来了，但那眼泪不知道是笑出来的还是哭出来的，分不清，也不需要分清。
李文平还在哭，但他已经抬起了头，满脸都是泪和泥，混在一起，糊在脸上，像戴了一张脏兮兮的面具。
他转过头看着黄大发，眼睛红得像兔子，鼻子下面挂着两行清鼻涕，嘴巴歪着，像是在笑又像是在哭。
“哥，”他吸了一下鼻子，声
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