退到三十里外，重新集结。
营帐密密麻麻，铺满了整个雪原，篝火在夜风中摇曳，映着一张张疲惫而饥饿的脸。
空气中弥漫着烤肉的香味和劣质马奶酒的酸臭味。
首领们在最大的帐篷里争吵。
“退兵！不能再打了！”
一个老首领拍着桌子，脸上的皱纹像是干裂的河床，每一条都在诉说着岁月的磨砺。
他的声音沙哑而急促。
“那个穿黑袍的人，不是人，是魔鬼！我们打不过他！”
“不退！”一个年轻的将领站起来，拔出弯刀。
“我们没有退路！回去也是死！不如拼一把！”
两人争得面红耳赤，谁也不让谁。
大帐的主座上，坐着一个中年人。
他的脸被风霜刻出深深的纹路，眼神却比闪电还亮。
嘴角有一道长长的疤痕，从左边嘴角一直延伸到耳根，像是被人用刀划开的。
这道伤疤让他的笑容看起来格外狰狞。
他是草原各部联军的大汗，巴图鲁。