达尔文也跟了上来。他手里攥着一根削尖的木棍当登山杖，走几步就停下来用棍尖戳一戳地面的土，在确认路况。
“陈军先生，”他赶上来，与陈军并肩，偏过头看他，“你们真的要在里面待一个月吗？”
陈军没转头，继续走着，脚下的落叶被踩出细碎的断裂声。
“太危险了吧，”达尔文又说，语气里带着实打实的担忧，，“这片林子深处，我们上次也没敢走太远。当地人说过，里面有些地方连他们都不去的。”
陈军“嗯”了一声，算是回应。
达尔文见他愿意搭腔，明显放松了一些，步子也跟着轻快起来。
他确实比科琳健谈得多，几乎不用陈军主动问什么，自己就能把话头接下去。
他说这片林子的树种分布，说上次来的时候哪条路好走哪条路被水淹了，说他们团队里谁恐高谁怕蛇谁一进林子就闹肚子。
东一句西一句，没什么章法，但也不让人厌烦。
陈军偶尔“嗯”一声，偶尔点个头，由着他说。
走了一程，林子渐渐变密了，头顶的树冠压得更低，光线从缝隙里漏下来，像碎金子撒在地上。
达尔文正说到他们上次扎营的位置，忽然停住了脚步。
他的目光越过前面几棵歪脖子树，脸色变了。
“那里……”他抬起手，指着前方，手指有点抖，“那里有一个部落的。”
陈军顺着他的视线看过去。隔着大约百来米的距离，林间空地上有几间茅草搭的屋子，屋顶歪斜着，有的已经塌了半边。但这些都不重要——重要的是浓烟。黑色的、带着焦味的浓烟，从屋子的方向滚滚升起来，被风撕成几缕，又缠在一起，直冲上天。
“上帝，这里发生了什么。”
他们加快脚步走过去。越靠近，气味越浓，烧焦的木头、烧焦的茅草、还有另一种更厚重、更沉闷的气味混在里面。陈军眉头动了一下，没有说什么。
空地上的景象铺开来。地上横着几具躯体，姿势各异，有的蜷着，有的伸开四肢趴着，身上脸上画着油彩的纹路，红白相间的图案在泥土和灰烬里变得模糊不清。那些脸有的朝着天，有的埋在土里，表情不一。
但陈军扫了一眼就知道，人已经没了。
战歌蹲在其中一具旁边，他没用手去碰，只是凑近了看，目光在那具躯体的侧面停了几秒。
“子弹打的，”他说，声音不大，但很笃定，“从背后打的，近距离，胸前的伤口比背后大，穿透伤。”
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