眶红了。她伸手摸了摸孩子的头发，头发是白色的，软软的，像棉花。“以后天天给你做。想吃什么？”
“甜的。”孩子想了想，“在下面的时候，有个人告诉我，外面有甜的东西。我就一直想，甜的，到底是什么味道。现在知道了，甜的，好吃。”
他笑了，笑着笑着，就睡着了。头靠着车窗，嘴巴微微张着，呼吸很轻，很慢。云彩给他盖上外套，看着他，看了很久。
“像不像小时候的你？”张起灵的声音很轻。
张一狂愣了一下。他想起自己刚从古玉中醒来的时候，也是这样的。什么都不懂，什么都怕，什么都好奇。养父牵着他的手，教他认字，教他说话，教他看云，教他闻花的香，教他尝糖的甜。一步一步，从黑暗里走出来，走进光里。
“像。”他说。
张起灵没有再说话。他只是看着那个孩子，像在看着很久以前的张一狂。
到家的时候，是第二天傍晚。院子里的灯还亮着，是云彩临走时留的。老槐树还是那棵树，叶子密密的，在晚风中轻轻摇晃。菜地里的土豆已经发芽了，嫩绿的，小小的，从土里拱出来，像在笑。孩子站在院门口，看着这一切，不敢进去。
“怎么了？”张一狂蹲下身。
“好漂亮。”孩子的声音很轻，像怕惊扰了什么，“比我想的还漂亮。”
“进去看看。”
孩子迈了一步，又停下来。他回头看着张一狂，眼睛里有一种说不清的东西。不是害怕，不是犹豫，是紧张。像第一次去朋友家做客的孩子，怕自己做错事，怕自己不该来。
“这是你的家。”张一狂牵着他的手，“也是你的家。”
孩子愣了一下。“我的？”
“嗯。我们的家，就是你的家。”
孩子低下头，看着脚下的地。地是青石板铺的，缝里长着青苔，绿绿的，软软的。他蹲下身，摸了摸那些青苔，轻轻地，像怕弄疼它们。
“活的。”他说。
“活的。”
“院子里都是活的。树是活的，草是活的，花是活的，菜是活的。”
“都是活的。”
孩子站起来，走进院子。他走得很慢，每一步都很小心，像在走一条很重要的路。他走到老槐树下，仰着头，看那些叶子。叶子在风中轻轻摇晃，沙沙响，像在跟他打招呼。他伸出手，摸了摸树干。树皮很粗糙，有很多疤，是去年春天被雷劈的，已经长出了新皮，颜色浅一些，像愈合的伤口。
“疼不疼？”他问。
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