特维尔大街的街垒后。
几名近卫军缩在沙袋后，眼珠子发直。
远处，那是克里姆林宫的方向，烟柱遮天。
“沙皇……真的死了吗？”
一名年轻士兵哆哆嗦嗦地问道。
“闭嘴！你想被宪兵队吊死吗？”
老军士长虽然嘴上骂着，但眼神却不由自主地飘向了街角的宪兵哨所。
那里原本站着两个凶神恶煞的督战队成员。
这帮戴着红袖章的家伙，平时连路过的野狗都要踢两脚，以此彰显沙皇的威严。
但此刻。
那两个穿着崭新呢子大衣的家伙，正背对着街道，偷偷地解下胳膊上的红袖章。
他们动作慌乱，甚至把袖子上的纽扣都扯崩了一颗，然后把那块红布团成一团，塞进路边的雪堆里，眼神闪烁地往巷子深处钻。
连督战队都想跑了。
老军士长面色迷茫，握着枪的手心全是冷汗。
就在这时。
一阵嘈杂的脚步声从四面八方的巷子里传了出来。
老军士长猛地回头。
回应他的，是一声清脆的枪响。
砰！
老军士长只觉头皮一凉。
那顶戴了十年的羊皮帽子旋转着飞了出去，露出光秃秃的脑门。
他吓得两腿一软，一屁股坐在地面上，尾椎骨传来的剧痛让他龇牙咧嘴。
只见街道尽头，涌出了无数个黑影。
他们衣衫褴褛，面黄肌瘦，手里拿着五花八门的武器。
火绳枪，马刀。
更多的人手里只有削尖的木棍、铁锹，甚至是半块沾着冻血的板砖。
他们的胳膊上，都绑着一条撕下来的红布条。
“乌拉！”
不知是谁带头喊了一声。
这声怒吼像是决堤的洪水，瞬间席卷了整条大街。
“为了面包！”
“杀了那些贵族老爷！”
“抢回我们的粮食！”
人群如潮水般涌向街垒。
那种气势，根本不是这几个冻得半死的近卫军能挡得住的。
年轻士兵吓得牙齿打颤，枪口乱晃。
“开个屁的火！”
老军士一把拍掉了年轻士兵手里的火枪，自己也毫不犹豫扔掉了武器，高举双手。
“别开枪！我们要投降！”
其他几名近卫军士兵也几乎没有任何犹豫。
他们互相对视了一眼，直接扔掉了手里的武器，高举双手，生怕动作慢了被那群红着眼的人撕碎。
甚至有的机灵鬼，直接从红裤衩上撕下来条红布胡乱地系在胳膊上。
接着转身就加入了冲锋的队伍，喊得比谁都大声。
彼得死了。
在这个前提下，所谓的忠诚，连一块发霉的黑面包都换不来。
帕维尔冲在最前面。
他手里端着那支擦
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