闷响。
像是一拳打在棉花上，又像是一掌拍在烂泥里。
陈玄倒飞出去。
这一回，他飞得更远。
飞出三百丈，撞在一座土坡上。
土坡炸开，土石纷飞。
那些土块石块飞得到处都是，大的像磨盘，小的像拳头，砸在地上砸出一个个坑。
他被埋在碎石里。
三息后。
碎石炸开。
陈玄从里头走出来。
灰布衣破了，露出底下的皮肤。
皮肤上有五道爪痕，从胸口一直划到腰腹，深可见骨。
可那些骨头，不是白的。
是金色的。
那金色很淡，很浅，可它在发光。
像是有什么东西藏在骨头里，终于露出来了。
他看着自己胸口的伤。
看了很久。
然后他笑了。
笑得很轻。
“好。”他说，“真好。”
他抬头，看着城头的呼延灼。
“老夫四百年，”他说，“头一回遇见能伤我的人。”
呼延灼站在城头，低头看他。
那眼神像是一头狼看着一只兔子，看着兔子挣扎，看着兔子逃跑，看着兔子最后被吃掉。
“四百年？”他说，“你活四百年，就这点本事？”
陈玄摇头。
“方才那是热身。”他说，“现在——”
他深吸一口气。
那口气吸得很长，很长。
长得像要把整片天地的气都吸进肺里。
吸得他胸口鼓起来，鼓得那五道爪痕都撑开了，能看见里面的骨头。
骨头上的金色越来越亮，亮得刺眼。
吸完之后。
他整个人变了。
不是那种变，是另一种变。
他的灰布衣开始发光。
不是那种刺眼的亮，是那种温温的、沉沉的、像陈年老木头才有的光。
那光不烫，不刺眼，就是让人看着心里踏实。
光从他衣袍上流出来，流到地上，流到焦土上，流到那龟裂的纹路里。
焦土开始动。
那些裂开的地面，开始往一块儿合拢。
合拢之后，长出东西。
是草。
枯死的草。
枯草又变绿，变回活的时候那种绿。
那绿不是春天的嫩绿，是深秋的老绿，绿得发黑，绿得深沉。
绿草越长越高，越长越密，最后竟长出一片草原。
草原上开着花。
红的，黄的，紫的，白的。
那些花不是普通的野花。
红的像血，黄的像金，紫的像霞，白的像雪。
一朵一朵，开得正好。
那些花开在雪地里，开在焦土上，开在陈玄脚下。
像是这片土地从来没被烤焦过，从来没死过。
陈玄站在花丛中。
灰布衣，白布袜，满身是花。
他看着城头的呼延灼。
“四百年。”他说，“老夫这四百年
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