诊所外，锈骨街的夜很冷。
王老爹没有走远，就靠在巷口的阴影里，点上了一根薄荷烟，沉默地吞云吐雾。
顾异也没有走。
他只是找了一个更不起眼的角落靠在那里，静静地看着眼前这间小小的、却永不停歇的黑诊所。
他看到那个被他们插了队的赏金猎人，骂骂咧咧地重新坐回了手术台上。
针筒医生没有丝毫的歉意，也没有任何多余的废话。
他只是用他那快得像机器一样的手法，给对方那深可见骨的伤口进行着最粗暴、但也最有效的缝合。
没有麻药。
那个壮得像头熊的赏金猎人，疼得浑身的肌肉都在抽搐，额头上青筋暴起，却死死地咬着牙一声不吭。
因为他知道在这里，呻吟，是需要另外付费的。
很快，下一个病人又被送了进来。
那是一个在【肉市】的斗殴中，被人用碎酒瓶划开了肚子的零工。
再下一个，是一个因为吸食了劣质乐子而产生幻觉，自己撞在了墙上的瘾君子。
伤者像流水线上的零件，被一个个地送进来。
然后在针筒医生那如同“修理工”般的手法下，被草草地修补好。
再拖着一副半死不活的身体重新走出去。
比起诊所，这里更像是一间“血肉修理铺”。
一间明码标价，用冰冷的信用点来衡量你这条烂命，还值不值得被“修补”的交易所。
顾异看着这一切，心里没有了之前的悲伤和愤怒。
他终于更深刻地理解了这个该死的灰磨盘。
在这里，受伤是日常，死亡是常态。
所有的人情和温暖，都像是夹缝中的野草，珍贵且稀少。
而他所在的这个小小的“第7小队”。
在这个冰冷的世界里，本身就是一种近乎奇迹的存在。