天，是铅灰色的，没有一丝杂色。
大明开国以来的血腥味，似乎已经沁入了这座皇城的每一块砖石，任凭秋风如何吹拂，都挥之不去。
奉天殿内，空旷得能听见自己的心跳，伺候的太监安静的站立两侧低着头，不敢发出一丝声音。
朱元璋就那么呆滞地坐在那张冰冷的龙椅上，一动不动。
他面前的御案上，空空如也，没有奏折，没有笔墨。
阳光从殿外斜斜地照进来，在他那张沟壑纵横的脸上，投下一片晦暗不明的阴影。
太子朱标，静静地立在一旁，等待着消息，脸色悲苦但强忍着悲伤。
他看着自己的父亲，这个一手缔造了大明，杀人如麻，视天下英雄如草芥的男人，此刻却像一尊正在风化的石像，浑身上下，都透着一股子行将崩塌的死气。
嫡长孙，朱雄英，那个被他抱在膝上天天抱着他的手臂奶声奶气的喊着“爷爷，爷爷”，亲自教导读书写字，寄予了无限厚望的孩子，没了。
一场来得莫名其妙的痘症，带走了一切。
朱元璋暴怒之下，将伺候朱雄英的所有太监、宫女，连同那些束手无策的太医，尽数杀了给孙子陪葬。
可人死了，心里的那个窟窿，却越撕越大，冷风灌进去，冻得他骨头缝里都在疼。
现在，那个陪了他大半辈子，从死人堆里一起爬出来的女人，大明的皇后，他的母亲，也病重危急。
那一天，马皇后不顾所有人的劝阻，执意要亲自照顾病重的长孙。
或许是劳累，或许是感染，又或许，是眼睁睁看着最疼爱的孙儿在怀里咽下最后一口气，彻底击垮了她的心。
朱标的眼眶，也是红的。
丧子之痛，如同钝刀割肉，日夜折磨着。可他也更心疼自己的父亲。
他从未见过父亲这个样子。
哪怕是当年被陈友谅数十万大军围困鄱阳湖，命悬一线，父亲的腰杆也挺得笔直。
可现在，他那曾经能撑起一片天的脊梁，塌了。
朱元璋缓缓地抬起手，看着自己那双布满老茧，曾握过锄头，也曾握过屠刀的手。
他想起了雄英小的时候，最喜欢抓着他的手指，奶声奶气地喊“爷爷”。
一行浑浊的泪水，毫无征兆地，从他那双深邃难测的小眼睛里，滚落下来。
这是朱标记事以来，第一次看见自己的父亲，流泪。
“父皇……”朱标的声音，带着一丝哽咽。
朱元璋没有理他，只是麻木地，用袖子擦去脸上的泪痕。
就在这时
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