是汗。
沈砚之却笑了。他抬手，做了个下压的手势。很奇怪，刚才还吵得不可开交的人群，看见他这个手势，竟渐渐安静下来。
“王司书。”沈砚之看向那个姓王的小吏，声音温和，“你娘今年高寿？”
王司书一愣，结结巴巴道：“八、八十有三……”
“高寿啊。”沈砚之点点头，“老人家身子骨可还硬朗？”
“还、还好……”王司书不知道他什么意思，额头上冒出冷汗。
“你娘八十有三，我娘要是还活着，今年也该六十了。”沈砚之的声音忽然变得悠远，像在说一件很久以前的事，“她走的时候，拉着我的手说：砚之，娘不指望你大富大贵，就盼着你平平安安，娶妻生子，给沈家留个后。”
他顿了顿，目光重新聚焦，盯着王司书：“王司书，你想回家，想奉养老娘，这没错。是人，都想活。可是——”
他猛然提高声音，如惊雷炸响：“你降了，就能活吗？你降了，清军进了城，就能放过这关城两万百姓吗？你降了，你娘就能安享晚年吗？！”
一连三问，一句比一句重，砸在校场上，砸在每个人心上。
“万历年间，努尔哈赤破抚顺，屠城三日，血流成河。崇祯年间，清兵入关，‘扬州十日’、‘嘉定三屠’，死了多少人？你读过书，该知道！”沈砚之的声音在颤抖，不是恐惧，是愤怒，“他们不会因为咱们放下刀，就发善心！他们是来杀人的！是来抢地盘的！是来让咱们世世代代当奴才的！”
他猛地扯开衣襟，露出胸口。那里有一道狰狞的伤疤，从锁骨斜到肋下，像一条蜈蚣盘踞在皮肤上。
“这道疤，是去年在奉天留下的。”沈砚之的声音平静下来，但每一个字都像淬了火的铁，“我奉父命，去奉天联络革命同志。回来的路上，碰上清兵巡查。他们看我像读书人，就拦住盘问。我说我是商人，他们不信，要搜身。我怀里揣着《革命军》，要是被搜出来，就是个死。”
台下静得能听见风声。
“我跑了。他们在后面开枪，子弹擦着胸口过去，再偏一寸，我就没命了。”沈砚之把衣襟掩上，系好扣子，“那会儿我就想，我要是死了，我爹的仇谁报？我娘的愿谁还？咱们这些人，要是都死了，这世道，还变不变？”
他环视台下，目光从一张张脸上扫过。那些脸，年轻的，年老的，粗犷的，文弱的，此刻都仰望着他，眼睛里有什么东西在燃烧。
“我现在告诉你们——”沈砚之一字一
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