1926年9月，武昌城头，凌晨三点。
血腥味浓得化不开，黏在每个人的鼻腔、喉咙里，像一层剥不掉的痂。
沈砚之倚着城垛，胸膛剧烈起伏。他身上的军服早已看不出原本的颜色，被血浆浸透，变成了一种暗沉的赭黑色。左臂上有一道深可见骨的刀伤，血还在往外渗，但他似乎感觉不到疼，只是机械地往弹仓里压着子弹。
城下的喊杀声如潮水般一波未平，一波又起。
刘玉春的预备队像疯了一样往上冲。这些人大多是北洋军的死硬派，装备精良，弹药充足。相比之下，沈砚之手下的这几百号人，简直就是用血肉堆砌的堤坝，随时可能被冲垮。
“师长，三营长殉国了！”一个满脸是血的传令兵扑过来，声音嘶哑得像破锣。
沈砚之没说话，只是闭了闭眼。三营长是跟他从西南大山里打出来的老兵，沉默寡言，打仗不要命。昨天他还分了一半干粮给一个新兵蛋子。
“知道了。”沈砚之淡淡地应了一声，声音沙哑得可怕，“把他的枪捡起来，给还能动的人。”
传令兵愣了一下，眼泪混着血水流下来，重重地磕了个头，转身冲进了硝烟里。
沈砚之探出头，看向城下。
借着炮火的闪光，他看见北洋军的士兵像蚂蚁一样，踩着同伴的尸体往上爬。云梯一架又一架地架上来，甚至有人直接用抓钩钩住城垛往上拽。
“手榴弹！”沈砚之吼道。
早已等候多时的士兵们，将成捆的手榴弹像下饺子一样扔下城头。
“轰！轰！轰！”
爆炸声此起彼伏。攀援而上的北洋军像割麦子一样倒下，断肢残臂飞得到处都是。但后面的人根本不在乎，甚至直接从尸体上踩踏过去，继续冲锋。
这是一场没有怜悯的战争。
“上刺刀！”沈砚之咔嚓一声，将那把卷刃的大刀换成了刺刀。
他知道，肉搏战又要开始了。
果然，几个胆大的北洋军士兵翻上了城头，怪叫着扑了过来。
沈砚之侧身躲过一刀，刺刀顺势捅进了一个敌人的小腹。那人瞪大了眼睛，不敢置信地看着他，喉咙里发出“嗬嗬”的声音，温热的血喷了沈砚之一脸。
他猛地拔出刺刀，带起一蓬血雨，又迎向了下一个。
刀光剑影，杀声震天。
这已经不是战争，是屠宰场。
沈砚之感觉体力在飞速透支。他毕竟也是四十岁的人了，连续几昼夜的指挥和厮杀，早已油尽灯枯。有好几次，敌人的刺刀几乎是擦着他的头皮划过，惊出他一身冷汗。
“师长！
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