朴国昌被护在中间，目光空洞地看着那些亲卫一个接一个地倒下，像是被风吹灭的烛火，一盏接一盏地熄灭。
他也不知道自己跑了多久。
也许是半炷香，也许是一炷香，也许更长。
他只知道自己一直在跑，跌跌撞撞，踩过尸体，踩过碎石，踩过泥泞的血水，脚下一滑，摔倒在地，又被人架起来继续跑。
身后的喊杀声渐渐远了，那些密集的枪声和爆炸声也渐渐远了，像是在另一片天地里发生的，与他隔着一道看不见的屏障。
他的亲卫们渐渐聚拢过来，稀稀拉拉，但终于不再是四面楚歌的局面了。
当他终于瘫坐在一块岩石后面时，身边只剩下不到两千人。
两千个衣衫褴褛、面如土色的败兵，像是从一场洪水中爬出来的幸存者。
他们的眼神空洞而疲惫，手中的兵器歪歪斜斜地拄在地上，用来支撑自己摇摇欲坠的身体。
有的人一屁股坐在地上，蜷缩成一团，连抬头的力气都没有了。
有的人跪在地上，双手撑地，大口大口地喘着粗气，浑身都在发抖。
还有的人靠在同伴身上，闭着眼睛，像是死了一样，只有微微起伏的胸膛证明他们还活着。
朴国昌坐在一块石头上，双手撑着膝盖，低着头，花了很长很长时间才让呼吸平复下来。
他缓缓抬起头，目光扫过身边的残兵败将，又越过他们，望向远处。
远处的地平线上，镇北关的方向，夕阳已经快要完全沉入山峦背后了，只剩下一道暗红色的余晖在天际线上燃烧着，像是一道正在缓慢愈合的伤口。
他忽然笑了一声。那笑声干涩而沙哑，像是一块石头在喉咙里滚动。
笑着笑着，他的眼眶红了，像是有什么东西在深处裂开了一道缝隙。“二十五万……”
他的声音轻得像是在自言自语，像是还没有完全接受那个事实，“二十五万……就剩这么点了……”
没有人回答他。
两千残兵败将沉默地坐在地上，像是一群被暴风雨击碎后漂浮在水面上的残骸。
朴国昌低下头，把脸埋进掌心里，肩膀微微抽动了一下，像是想要哭，但最终什么都没有。
他以为冲过了那道截击线，就安全了。
他不知道自己是从哪里撕开的口子，也许是隘口侧翼的一段薄弱处，也许是某一段战线上镇北军没能完全封住，也许只是运气好，恰好赶上了一个空隙，让他和手下这两千残兵从缝隙中漏了出去。
他不知道这些，也不想知道。
他只知道他逃出来了，活着，带着两千
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