“两块大洋。”
“两块？”刀疤脸笑了，“你那只‘防身’的铁疙瘩，”他指了指被搜出来放在炕头的***，“能换二十块大洋不止。你为啥不卖它？”
杨林喉咙发干。
“枪不能卖。”他说，“路上不太平，得有防身的。”
“那你现在咋办？”刀疤脸凑近，烟味直喷到杨林脸上，“枪让额缴了，你拿啥防身？”
杨林看着他：“我要是奸细，刚才在山上有机会开枪。”
“你开了。”刀疤脸说，“栓子那枪，是你弄的吧？”
“我没碰他的枪。”
“那他咋走火的？”
“他紧张。”
刀疤脸盯着他，眼睛像刀子。杨林迎着他的目光，不躲。
几秒后，刀疤脸靠回去，又吸口烟。
“你胳膊上的伤，”他说，“咋弄的？”
“逃难时让流弹擦的。”
“啥时候？”
“半个月前。”
刀疤脸忽然伸手，抓住杨林左臂。力道很大，正好捏在伤口上。
杨林闷哼一声，额头上冒出汗。
刀疤脸撸起他袖子，凑到油灯下看。伤口红肿，边缘有些溃烂，但明显已经结痂了。
“半个月，”刀疤脸说，“伤口该长好了。你这还烂着。”
“没药。”
“没药？”刀疤脸松开手，“你身上那些瓶瓶罐罐，是啥？”
杨林看向炕头。搜出来的东西堆在那儿：小瓶碘伏，创可贴，压缩饼干的银色包装袋，矿泉水瓶。
“捡的。”他说，“路上捡的洋人包裹。”
“洋人包裹里就这点东西？”
“还有别的，我拿了能用上的。”
刀疤脸站起来，走到炕头，拿起碘伏小瓶。塑料瓶，标签是打印的，英文。他拧开，闻了闻。
“这啥？”
“消毒水。”
“消毒水？”刀疤脸倒出一点在手指上，褐色的液体，“咋是这个色？”
“洋人的东西，我不懂。”
刀疤脸盯着瓶子看了很久，放回去。又拿起压缩饼干包装袋，银色锡纸，上面印着“单兵自热食品”字样，但被杨林提前撕掉了生产日期和厂家信息。
“这又是啥？”
“干粮。”
“干粮用这亮闪闪的纸包？”
“洋人就爱讲究。”
刀疤脸把袋子揉成一团，扔回炕上。他走回来，站在杨林面前。
“你嘴里，”他慢慢说，“没一句实话。”
杨林抬头看他：“我说的都是实话。”
“实话？”刀疤脸忽然抬脚，踹在杨林胸口。
力道不重，但杨林被绑着，没稳住，往后仰倒在炕上。炕上铺着草席，硌得背疼。
刀疤脸俯身，手按在杨林肩膀上，正好压住伤口
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