总之，林正修是铁了心不肯叫林竹喧父亲的。
那声“爹”卡在喉咙里，比吞了烙铁还难受。
他总觉得林竹喧那张温润如玉、总讲大道理的脸庞下，藏着些他看不透的心思，绝不像表面那般老实敦厚。
这书生，心肠是软的，可骨头里却有一股说不清道不明的执拗和深沉，让他本能地警惕。
他那时初学人类的化形之术，本就根基不稳，加之重伤初愈，魔气运转滞涩。
一次午睡，心神松懈之际，维持人形的幻术竟悄然溃散了一瞬。
半透明的魔躯如同破碎的琉璃，边缘逸散出黯淡的、不属于人间的微光，在简陋的土屋角落一闪而逝。
林正修猛地惊醒，心脏几乎跳出胸腔，冷汗瞬间浸透后背——他惊恐地抬眼，正对上林竹喧望过来的目光。
那一刻，巨大的恐惧攫住了林正修，远比被狼群撕咬面临死亡时更甚。
这恐惧并非源于暴露魔身可能带来的杀身之祸，而是一种更深、更尖锐的失落：他害怕这双平静眼眸里映出的“自己”会彻底消失，害怕那弥漫着草药苦涩和米粥温香的枯燥日子戛然而止。
先生坐在窗边教他认字时，午后阳光落在书页上的斑驳光影；那碗甜滋滋、能熨帖到心坎里的糖水；还有偶尔才能分到的、热乎乎、带着柴火香的煮鸡蛋……
他像一只等待宣判的囚鸟，身体僵硬地绷着，每一刻都无比煎熬。
然而，预想中的质问、恐惧或驱逐并没有到来。
那目光平静无波，没有惊讶，没有恐惧，甚至没有探究，只是像掠过一片寻常的落叶般，自然而然地收了回去，仿佛什么都没看见，继续投向手中那卷泛黄的书籍。
这反常的平静反而让林正修更加惴惴不安。
林竹喧越是不提，他心里的恐慌就越发膨胀，像不断充气的气球，随时会炸开。
这份不安煎熬了他整整两天。
终于，在一个林竹喧坐在矮凳上缝补旧衣的傍晚，林正修再也忍不住了。
积压的恐惧、对失去的恐慌、以及一种连他自己都未曾深究的依恋，猛地冲垮了他的倔强。
他像一颗被弹弓射出的石子，“扑通”一声重重跪扑在林竹喧的腿上，双手死死抓住对方洗得发白的衣角，把脸深深埋了进去。
“呜……呜哇……”压抑的哭声终于爆发出来，带着浓浓的委屈和后怕，肩膀剧烈地耸动着，“你……你是不是都知道了？你……你是不是要赶我走了？我……我不是故意骗你的……
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