城南旧码头的凌晨，江风把锈蚀的集装箱吹得嗡嗡作响。
这片码头废弃了将近十年，自从新港区建成之后，这里就成了被城市遗忘的角落。吊车的钢臂在夜空中划出僵硬的剪影，铁链垂在滑轮下，风穿过链环时发出细碎的、像是呜咽的金属声。水泥地面上裂开的缝隙里长出了半人高的野草，草穗在月光下泛着银灰色的光，被风压弯又弹起，像一片不知疲倦的浪。
陆峥把车停在离码头五百米的一间废弃仓库后面，熄了火，没有关车门——关门的声音在这种寂静里能传出去三百米。他和夏晚星沿着仓库的墙根往码头方向摸过去，脚下的碎玻璃渣在鞋底发出细微的咔嚓声。他的右肩隐隐作痛，十七针的缝合线随着每一个动作在皮肤下轻轻拉扯，像是有人拿一根细线在他肉里慢慢地绞。他没有吭声，但他的呼吸比平时短了半拍——夏晚星听出来了，她没有问，只是伸手把他左肩上从仓库铁皮棚顶蹭落的一片铁锈轻轻拍掉。
码头最深处停着一艘废弃的拖轮。船身锈迹斑斑，船舷上的船名已经被风雨侵蚀得只剩下一个“江”字还能辨认。拖轮的舷梯被铁链锁着，铁链上挂着一把老式的铜锁，锁面上生了一层厚厚的绿锈。夏晚星刚要动手撬锁，船舱的门从里面被推开了。
“别动锁。从右边绕过来，右边第二扇舷窗是坏的。”夏明远的声音低沉而清晰，带着一种在暗处待了太多年的人特有的、跟黑暗融为一体的平稳。
夏晚星的手指在铁链上停了一下。这是她时隔十年第一次在非加密频道以外的地方听到父亲的声音——不是电流传过来的、被压缩过的人声，而是真实的、带着江风温度和淡淡烟草味的、从几米之外传来的声音。她顿了一秒，然后松开铁链，和陆峥绕到拖轮右侧，从那扇碎了一半的舷窗翻进了船舱。
船舱里点着一盏煤油灯。灯芯捻得很短，火光只有黄豆大小，勉强能照亮舱中间一张歪腿的折叠桌和两把同样歪腿的折叠椅。桌上摊着一张江城市区地图，上面用红笔圈了三个位置——江城国际会展中心、市工商联办公楼、还有一个陆峥没见过的坐标：城西青云岭上的老气象站。煤油灯的火苗被他们翻窗带进来的气流吹得晃了一下，三个红圈在阴影里跳了跳，又定住了。
夏明远坐在折叠桌后面。他比昨夜老鬼见到时更加疲惫，左眼角的疤痕在煤油灯的光照下显得更深，像一条干涸的河床。但他看到夏晚星
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