伸手握住剑柄，拔起来。
剑入手沉得很。
他低头看剑，剑身里映出他的脸，十八岁的脸，眼眶红肿，鼻头冻得通红，嘴角还有没擦干净的鼻涕。
他看着剑里那张脸，忽然开口：“先生。”
没人应。
他又喊：“先生。”
还是没人应。
他攥紧剑柄，指节攥得青白。
“你说过，不会丢下我的。”
他声音发颤，“你骗我。”
他咬着牙，眼泪流下来，流到嘴角咸得很。他拿袖子用力擦了一把，擦得脸皮发红。
“先生……”
风灌进山坳，卷起雪沫子，打在脸上生疼。
远处隐隐约约传来马蹄声，往南边去了，越来越远，越来越淡，最后啥也听不见。
小五跪在那儿，抱着剑，跪了很久。
雪落了他一身。
……