滋味。
走到村东头，郭如楚停住了。
那座“三合院”还在。
红砖白石，燕尾脊，是闽南常见的民居样式。
院墙有些斑驳，但大门上的春联是新的，红纸黑字，墨迹还没褪。
他站在那里，看了很久。
十年了。
整整十年，他没回来过。
院子里传来说话声。隔着一道门，听不真切，但那声音让他心里发紧。
郭如楚整理了一下衣襟，推开门。
院子里，阳光斜斜地照着。
妻子坐在廊下，手里纳着鞋底。
她低着头，针线在布上穿进穿出，动作很慢。
旁边一个年轻妇人蹲在地上，也在纳鞋，是儿媳。
两人听见门响，同时抬头。
妻子眯着眼看了他一会儿，忽然揉了揉眼睛。
“老爷？”
声音有些颤。
郭如楚点点头。
“是我。回来过年。”
妻子愣在那里，手里的鞋底差点掉在地上。
儿媳连忙起身行礼，转身就往东厢房跑，边跑边喊：
“辅伯！辅伯！阿爹回来了！”
东厢房里，读书声停了。
门帘掀开，一个年轻人走出来。
他二十岁左右，穿着半旧的棉袍，头发束得整齐，眉眼间和郭如楚年轻时很像。
郭符甲走到父亲面前，跪下，磕头。
“阿爹。”
郭如楚俯身扶起他。
“我儿勤勉，为父甚慰。”
他转头看向妻子，又看向儿媳。
“你们辛苦了。”
妻子低下头，没说话，但肩膀轻轻颤抖。
郭如楚抬腿，往厅堂东侧走去。
那是大房，老母亲住的地方。
刚走几步，儿子追上来，拉住他的袖子。
“阿爹。”
郭如楚回头。
“祖母今日乏了，”郭符甲压低声音，“在午睡。”
郭如楚顿了顿。
他看看那扇虚掩的房门，又看看儿子，点点头。
然后他放轻脚步，走到大房门前。
门虚掩着，里面没有声音。
郭如楚弯下腰，脱下鞋子，提在手里。然后轻轻推开门。
屋里光线有些暗。窗上糊着纸，阳光透进来，在地上铺开一片淡淡的亮色。
母亲躺在床上。
她侧着身，脸对着墙。被子盖到肩膀，银白的头发散在枕头上，随着呼吸轻轻起伏。
郭如楚站在门口，看了很久。
然后他走过去，在床前跪下。
膝盖触地的那一瞬间，他弯下腰，额头抵着冰凉的砖地。
磕头。
一下。
两下。
三下。
然后他没有起身，就那样跪着，额头贴着地，一动不动。
屋里很静。
只有母亲轻轻的呼吸声，和窗外远处隐约传来的、码头的喧嚣。
阳光从窗纸透进来，在地上慢
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