物走进陷阱。
而自己，偏偏注定会成为神，甚至成为仙。
主动犯错的破灭，被动成为祭品的终结，说到底，都是命运早已标好的终点。
无非一个是自己撞上去的墙，一个是躲不开的网。
而能扯破这网、推倒这墙的，从来不是补救错误，而是……直面错误本身。
赵括的目光落在水镜里那株星轨草上，叶片的纹路正随着何永秋的呼吸轻轻颤动。
何永秋的指尖划过最后一本碎裂的典籍，纸页在他掌心化作齑粉。
周围的陈列架早已东倒西歪，半数卷轴都蒙上了枯黄，像深秋的落叶，风一吹就簌簌作响。
琥珀柱的光点只剩零星几点，在回廊尽头明灭，照得他的影子忽长忽短，像个随时会散架的木偶。
他仰头望着穹顶，曾经流转着时间光泽的黑曜石，此刻竟也泛着败絮般的灰黄。
回溯馆在枯萎，像棵被蛀空的老树，而他就是那个亲手凿穿树根的虫。
“真的……没别的办法了吗？”他喃喃自语，声音在空旷的回廊里荡开，却连回声都透着疲惫。
就在这时，眼角的余光瞥见回廊尽头那扇从未在意过的小门。
门是乌木做的，上面刻着与卷轴边缘相同的暗金花纹，只是更陈旧，像从开馆时就立在那里。
何永秋扶着墙站起来，每走一步，地砖都发出沉闷的声响，像在叹息。
推开门的刹那，一股陈腐的墨香扑面而来。
房间很小，只有一张木桌，桌上孤零零放着一本书。
书的封面是深褐色的，没有书名，只有一行烫金小字：“回溯馆主命卷”。
他伸手翻开，第一页是第一任馆主的名字，墨迹早已发黑，记载着对方如何在时空乱流中搭建起第一座回廊。
第二页是第二任，写着她如何用自己的元神修补了第一次命运网的撕裂……
一页页翻下去，每个名字旁都沾着淡淡的金光，那是馆主们与回溯馆共生的印记。
直到最后一页，空着，只在角落标着“七任何永秋”。
何永秋的指尖在空白处停留了很久，忽然笑了。
原来历代馆主早就懂了。
回溯馆的命运，从来与馆主的命运绑在一起，窟窿在命运网上，也在他的命格里。
他深吸一口气，从腰间摸出那块被汗浸透的橡皮。
他突然理解，前任馆主为何一直不让自己触碰这块橡皮了，因为对于人，甚至对于神而言，能力往往伴随着不可见的野心和欲望。
能力越大，欲望也就无穷。
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