大年初七夜，风雪丝毫没有停歇的意思。
官道旁一处荒废的土地庙里，几堆篝火勉强驱散了些许严寒。
铁锋盘腿坐在火堆旁，左臂的伤口重新包扎过，透着一股刺鼻的金疮药味。
他盯着跳动的火苗，脸色阴沉得能滴出水来。底下几个暗卫冻得直跺脚，没人敢在这时候触霉头。
连着两天两夜的搜山检海，连根人毛都没捞着。那小子就像一阵风，刮过河谷县就散了。
副手搓着手凑近，压着嗓子提议：“头儿，这都三天了，那小子就算是插上翅膀也飞不出这地界。要不……咱们折回去，把李家村那几口人绑了？我就不信他不露面。”
话音刚落，铁锋反手就是一个巴掌，清脆的耳光声在破庙里格外响亮。副手被打得一个踉跄，捂着脸不敢吱声。
“绑人？你长几个脑袋够砍的？”
铁锋咬着牙，指着京城的方向。
“主子要的是他这个人，是能活着用的一把刀！他留的那封信你没看明白？动他家里人，他真敢在朝堂上把天捅破。到时候，咱们这帮人全得填井！”
铁锋站起身，一脚踹翻了旁边的破木桌。腐朽的木板哗啦一声碎了一地，扬起一阵灰尘。
“认栽。撤，回京复命。”
铁锋从牙缝里挤出几个字。
“这烂摊子，让主子自己定夺。”
正月初八清晨。风停了。
野驿柴房的门缝里，许清流已经站了半个时辰。
官道上偶尔过去几辆送炭的牛车，没有带刀骑马的汉子。铁锋的人退了。
许清流推开门，走到后厨的井边，打了一桶刺骨的井水。
他把脸浸在水里，用力搓洗。草药汁褪去大半，那撮滑稽的假胡子被他随手撕下，扔进灶膛，化作一缕青烟。
对着水缸照了照，肤色依旧透着股不健康的蜡黄，眉毛粗重，加上这几天只啃干馍馍，脸颊凹陷，活脱脱一个穷困潦倒的游医。
他脱下那身打满补丁的短打，塞进药箱最底层，换上一件半旧的灰棉袄。
走到前堂，驿丞老吴正打着哈欠拨弄炭盆。
许清流排出几个铜板结了房钱，老吴连眼皮都没抬一下，只当是打发了个叫花子。
积雪被踩成了黑泥，官道两旁的枯树挂着冰棱。
许清流在避风处等了大半个时辰，一辆拉着高高棉花包的骡车慢悠悠晃了过来。
赶车的是个裹着破羊皮袄的中年汉子，脸冻得像块红萝卜，正扯着嗓子哼着走调的乡下小曲。许清流招了招手。
汉子勒住缰绳，上下打量了他一眼，“后生，去哪？”
“往北。看诊。”
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