越前把球放回抽屉。然后他打开训练日程表，在今天的日期下面，用笔添了一行很小的字。
不是训练计划，不是角度目标。
就三个字：
“工具房。”
笔尖在纸上停留了几秒，留下一个小小的墨点。然后他合上本子，目光落在窗外那个正在翻土的身影上。
南次郎的背影在夕阳下拉得很长。耙子起落间，脊柱微微弯曲，肩胛骨的轮廓在汗湿的T恤下若隐若现。那是长期重复同一动作才会形成的体态，像被生活打磨过的工具。
越前突然意识到一件事。
那些笑脸球，墨迹由淡到浓，球的磨损由深到浅。这个顺序不是时间顺序。
是距离顺序。
最早画的球磨损最重，因为他小时候拿到球后会天天带在身上，摸来玩去，绒毛都磨掉了。后来画的球磨损较轻，因为他长大了，不再整天抱着球，只是偶尔拿出来看看。最近画的球几乎没磨损，因为他已经习惯性地把旧球收在抽屉里，不再带出去。
南次郎是按照“越前会怎么使用这颗球”来判断磨损程度，然后反过来安排画的顺序。
这样排出来的笑脸，从褪色到鲜艳，就像一条倒流的时间。
他画出了越前会失去那些球的过程。
越前关上灯。黑暗里，他还能听见外面南次郎翻土的声音。没有停，一直持续着，像心跳，像呼吸。
他躺下来，膝盖的钝痛在安静的环境里变得更清晰。一下一下，和外面耙地的节奏重叠。
明天六点，球场东侧。
他闭上眼睛。手无意识地在床单上摸索，直到碰到那颗掉在枕边的笑脸网球——下午训练时掉的那颗。他把它握在手心，粗糙的绒毛抵着掌心。
工具房里那十几颗笑脸，每一颗都是南次郎的手。笔尖划过球面时，是什么心情？画了几十年，重复了几十次同样的大小眼歪嘴，从壮年画到中年，从自己膝盖完好事画到儿子膝盖出事时。
越前翻了个身，把脸埋进枕头。
枕头下面压着那本复健笔记。第一页，南次郎的字迹：“右膝屈曲45度，剧痛，无法独立站立。”
最后一页：“屈曲85度，勉强恢复训练。输就输了，能跑就行。”
中间夹着一张纸条，是他自己写的：“90度。130度。”
现在他知道了。笔记里那些冰冷的数字旁边，工具房的墙角，还堆着十几颗画了笑脸的旧球。一种记录在纸上，一种画在球上。一种给外人看，一种……给他看。
不，不
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