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三百个从花城千里迢迢赶回来的人。
他们带着希望来。
带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”
他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——
再等等我。
再等等。
我就快到了。
可是他们到了。
亲人也“找到”了。
只是——
找到的，是尸体。
是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。
整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。
那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。
交织在一起。
此起彼伏。
......
周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。
他张了张嘴。
想说点什么。
但什么都说不出来。
声带在抖。
喉咙在抖。
全身都在抖。
“究竟......是怎么回事......”
“为什么……会这样？”
他的声音不知何时变得沙哑。
可他的问题，却没人回答。
当然，也不需要回答。
答案就摆在眼前。
每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。
张浩没有把他们“赶”出城。
他是把他们押出城——
然后，屠杀。
......
周云迈开脚步。
一步。
一步。
又一步。
他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。
每走一步，就看到一张死去的脸。
有老人。
满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。
有妇人。
衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。
有十几岁的少年。
眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。
然后——
周云停了下来。
他的脚步停得很突然。
他看到在一片枯黄的杂草丛里。
有一个很小很小的身影。
小到几乎被荒草淹没。
那是一个婴儿。
看上去不到四岁。
他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。
膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。
他的身上也有伤。
一道。
只有一道。
在后背上。
不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。
他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。
不是冻的。
是失血之后的颜色。
他的眼睛紧紧闭着。
眼角挂着一道早已干涸的泪痕。
那道泪痕从眼角一直延伸
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