穿布条，压力压不弯他的脊梁，他在九百九十六层的半空中一寸一寸地往上蹭，像一条毛虫，像一只蜗牛，像任何一个在绝境里不肯放弃的凡夫俗子。
九百九十七。布条烧焦了，天罡正气凝成的丝线一根根崩断，手掌上的水泡重新被烤熟、烤裂、烤干。苏寒看着自己两只焦黑的“爪子”，觉得自己这辈子大概用不了剑了。但这个念头只闪了一下就过去了，他在想第九百九十八层。
九百九十八。他突然感觉不到压力了。或者说，压力还在，但他自己的身体已经麻木了，神经像是被切断了一样，什么都感觉不到。他低头看去，发现自己两只手的皮肉已经完全焦黑，骨头都露出来了，白森森的指骨扣在石壁上，黑与白的对比刺目得像一幅水墨画。他没有害怕。他甚至觉得有趣，原来人的骨头在烧焦的皮肉下面，是这么干净的白色。
九百九十九。他攀上了塔顶的边缘。一只手搭了上去，然后是另一只手。他趴在那里，半个身子悬在塔顶的边缘上，胸膛剧烈地起伏着，每一口气吸进去都是灼热的，呼出来却带着冰凉的檀香。他尝试把自己整个人拖上去，但手臂已经不听使唤了，肩膀的肌肉撕裂般地疼，他像一条搁浅的鱼一样在边缘上扑腾了两下，然后认命地趴在那里，等着最后一口气恢复。
老和尚的声音从塔顶传来，近在咫尺：“施主，你已经上来了。可以松手了。”
苏寒这才注意到，塔顶是一个平台，老和尚就坐在平台的中央，面前摆着一盏青灯，灯焰是白色的，安静得像一颗星星。苏寒用尽最后的力气把自己拖了上去，翻了个身，仰面朝天躺在平台上。佛界的金色天空就在头顶，云彩是琉璃的颜色，一朵一朵地飘过去，带着淡淡的馨香。
他躺着，笑了。笑得眼泪都出来了，混着脸上的血和汗，淌进耳朵里，痒痒的。
“我上来了。”他对天空说，声音轻得像是在自言自语。
老和尚站起身，走到他身边，低头看着他。那双慈悲的眼睛里带着一种复杂的情绪，有赞叹，有怜惜，还有一丝苏寒看不明白的东西。老和尚蹲下身，伸出手掌按在苏寒的额头上。一股温润的佛力涌进来，像春日里解冻的溪水，缓缓流遍他的四肢百骸。烧焦的手掌开始生肌，断指重新接续，破裂的内脏在佛力的滋养下一点点愈合。
“你通过了第三关。”老和尚收回手，
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