白天写作，晚上去河边。这成了林欣怡在苏州的固定节奏。
每天早上，她背着那个深蓝色的本子，去同一家茶馆，坐同一个位置，推开同一扇窗。陆知舟陪着她，有时候坐在对面看自己的书，有时候去图书馆查资料，到饭点带两份盒饭回来。他不催她，不问她写了多少，不评价她写得好不好。只是来，只是坐，只是在。
林欣怡写得越来越快。不是因为她写得顺手了，是因为王昭的故事在她脑子里越来越完整。每一段对话，每一个细节，从王昭嘴里说出来，她记下来，回去写进本子里。她写他小时候在家乡的河边捉鱼，写他爹送他去赶考时塞给他的一双新布鞋，写他在长安街头看到进士游街时心里的羡慕，写他落第后不敢写信回家，写他病倒后把最后几文钱留给同屋的考生，写他跳河前最后看了一眼月亮。
她把这些全写进去。
不是为了出版，不是为了证明什么。是为了记住。外婆说得对，历史是错的，很多历史都是错的。但如果有人记得，错的就不是全部。
晚上七点，她准时出门。陆知舟不再说“我跟你去”，只说“房卡带了吗”。她拍拍口袋。他点头，继续看自己的书。
王昭每晚都在。船从河的暗处漂出来，稳稳地停在她面前。她坐在青石台阶上，翻开本子，念。
“王昭，唐代人，生卒年不详……”
她念得很慢。不是故意慢，是那些字念出来的时候，河面会有反应。水面微微震动，像有人在水底下轻轻拨动琴弦。王昭站在船头，不说话，不点头，不摇头。他只是听着。
她念完一段，抬起头看他。
“对吗？”
“对。”他的声音比以前清了一些。不像第一天那样像从水底下传上来的影子，而像是一个人在她对面说话。
“你记性很好。”他说。
“是你讲得好。”
他没有回答。但他嘴角动了一下。
那是她第一次看到他笑。
第四天晚上，她念完当天的内容，合上本子。王昭没有像往常一样沉下去。
“你外婆。”他突然说。
林欣怡抬起头。
“她第三次来的时候，病了。脸色很差，站一会儿就要坐下。她坐在你现在坐的这块石头上，膝盖上放着一个本子——和你这个很像，也是蓝色的，布面的。”
“她写了什么？”
“没写。她打开本子，看着我，说‘我今天写不动了。但我下次来写。’”王昭的声音变得很轻，“没有下次了。她再也没有来过。”
林欣怡攥紧了本子的边角。
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