周寒星从墙根下站起来，快步走到那条巷子里，翻墙进去。两层小楼，前面是客厅，后面是厨房，卧室在楼上。她把那个华人男子从空间里弄出来，放在客厅的地上。他的两条腿被石板夹着，浑身缠着绷带，躺在冰冷的地板上，表情还是很平静。她把大门打开，自己出来，躲在巷口的阴影里等着。万一没人来，她就要把他送到蒙马特街道的情报点去，让那里的人接手。但她不想那样做。情报点的人身份隐蔽，暴露一个就少一个。她不能因为自己的原因让他们冒险。
等了差不多十分钟，巷口传来急促的脚步声。没一会儿，四个人快步从巷口走进来。前面一个穿着西装的，一个是白天在大使馆门口站岗的人。后面两个穿着白大褂的，抬着一副折叠担架。保安找到了那栋房子，看见大门开着，犹豫了一下走进去，穿西装的也跟着走进去。里面传来“老丁，怎么是他？不是说牺牲了吗？”声音很惊讶，带着一种不敢相信的颤抖。抬担架的人蹲下来，检查了那个人的腿和胸口的绷带。“是他是他。还活着。你看这绑的，不像医生，但也算处理得及时。”另一个人也蹲下来。“抬走，必须马上医治。再拖下去，这腿就保不住了。”几个人把那个人抬上担架，用毯子盖好，抬着出了门。朝大使馆的方向快步走去。
周寒星跟在后面，不远不近。穿过两条街道，看着他们进了大使馆的大门。门关上了。她站在街对面，看着那扇紧闭的门，心放下来了。至少在那里，他能得到更好的救治。
她转过身，朝蒙马特街道走去。大半夜了，街上的流浪汉都睡在路边，蜷缩在墙角，盖着破旧的报纸和纸板。呼噜声此起彼伏，像一首乱七八糟的交响乐。空气中有尿骚味、酒味、还有说不清的臭味。她皱着眉头，从那些流浪汉身边绕过去，走了四十分钟，到了蒙马特街道。白天来过一次，记住了路标。晚上看不清，她沿着街道从头走到尾，又从尾走到头，走了一遍没看见，再走一遍，还是没有。
第三遍。走到街道中段的时候，她停下来了，在门框的上方看到了一个很小的“X”，刻在木头里，不仔细看根本看不见。她抬起手，敲了三下。咚，咚，咚。等了一会儿，里面传来脚步声。灯亮了，昏黄的，从门缝里透出来。门开了一条缝，一张脸从门缝里探出来。五十多岁的老人，花白的头发，深深的皱纹，戴着一副老花镜，穿着睡
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