务。那些年，她在非洲执行过无数次任务，尼日利亚、刚果、安哥拉、苏丹、索马里，到处都去过。她记得罗安达的街道，记得那些葡萄牙殖民时期留下的建筑，记得那些穿着鲜艳衣服的女人，记得那些在街头踢球的孩子。她也记得那些枪声，那些血，那些再也回不去的战友。
她站了一会儿，甩了甩头，把那些思绪甩开。那些是前世的事，不是这一世的。这一世，她是零。一个人，没有战友，没有后援，只有一双手，一把枪，还有一个空间。她不需要回忆，只需要往前走。她没有在机场多停留，直接朝城内走去。罗安达的街道很窄，坑坑洼洼的，到处是积水和垃圾。路边摆着地摊，卖水果、卖衣服、卖杂货。人们在街上走来走去，有的人穿着西装打着领带，有的人光着膀子穿着拖鞋，挤在一起，嘈杂而混乱。她穿着一身文艺青年的装扮，深蓝色的牛仔裤，白色的宽松短袖，白色的板鞋，浅棕色的美瞳，浅灰色的鸭舌帽，走在人群中，不显眼也不突兀。没有人多看她一眼。
她走了很久，从下午走到傍晚，穿过一条又一条街道，问了好几次路。太阳从头顶滑到西边，光线渐渐暗下来，街道两旁的灯一盏一盏亮起。终于，在一个偏僻的街角，她找到了那条巷子。用当地语言写的路牌，歪歪扭扭地钉在墙上，上面的漆已经剥落了大半，但最后一个字她认出来了。就是这里。红土巷子。巷口很小，被两栋建筑的墙夹着，只能容两个人并排走。里面很暗，没有路灯，只有远处透过来的一点微光。她走进去，脚步声在逼仄的空间里回响。
巷子最深处，有一扇门。她抬起手，在那扇门上敲了三下。咚，咚，咚。声音不大，但在安静的巷子里格外清晰。很快，里面传来脚步声。很轻，很小心。门开了一条缝，一张脸从门缝里探出来。三十岁左右，戴着一副黑框眼镜，瘦削的，皮肤有些苍白，不像是在非洲长期生活的人。他看着周寒星。
周寒星没有说话。她把帽檐往上抬了抬，露出那张化了妆的脸，文艺青年的装扮，浅棕色的美瞳，微卷的假发，还有那种从西方国家来非洲旅行的随意气质。那人看了她好一会儿，然后拉开门，侧身让她进去。门在她身后关上了。
周寒星站在院子里，打量着这栋建筑。欧式的，石砌的，两层的楼房，拱形的窗户，铁艺的栏杆。墙上有爬藤植物，绿油油的，在月光下泛着幽幽的
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