跑，而是连滚带爬地扑过来，不是冲着友好邻居小蜘蛛这个救命恩人。
女孩一头扎到被按在泥里的壮汉身边，枯瘦的手精准地伸进对方的夹克口袋，翻出一卷皱巴巴的、沾着不明污渍的钞票。
她死死攥着那卷钱，像攥着全宇宙唯一一根还能抓住的绳子。
然后她才往后退。
“他给我钱的。”她的声音抖得像筛糠，但话里有一种豁出去的、把所有筹码都押上桌的绝望，“你不要打他。我们……我们是说好的。我需要钱。”
陈默收回了脚。
他站在那儿，看着女孩手里那卷钞票，皱巴巴的，边缘被汗水浸得发软，沾着泥水和某种他不想去辨认的污渍。
又看了看地上那个正龇牙咧嘴的他有点眼熟的家伙，之前好像在这附近看过这家伙卖强化剂，最后看着女孩嘴角那块明显的青紫。
这不是抢劫。
也不是单纯的q奸。
这是一场交易。
在哥谭，再正常不过的交易。
陈默把壮汉从泥水里拎起来，扯下对方的皮腰带，动作熟练地把那两只肥手用蜘蛛丝反绑在背后。
他蹲在女孩面前，让自己的视线和她平齐。
“到底怎么回事，和我说说。”
女孩的指节捏得发白，指甲嵌进掌心。眼泪在眼眶里打转，但就是没掉下来。
她开始说话，声音很平，像在背诵超市的打折清单。
父亲。
码头。
货箱。
腿断了。
码头不管，因为临时工在哥谭连根草都不如，保险是给韦恩大厦里的白领准备的，工伤赔偿是给有合同的人的，临时工什么都没有，连“人”都不算。
伤口感染，高烧不退。
正规医院的挂号费够他们父女两个吃一个月，急诊室的护士看了一眼他们的衣服，直接让去交押金。
五千美刀。
他俩一辈子都没见过五千美刀长什么样。
小诊所不收，那种没执照的黑医比谁都精，知道这种感染严重的穷人接不得，死在病床上还得搭一卷裹尸布。
黑市的消炎药比金子还贵，因为黑帮把货全掐在手里。
他们唯一买得起的，是最便宜的止痛药。
不是为了治病。是为了让她爹少叫唤两声。
别吵着“邻居”。
女孩说到这里，竟然笑了一下。
那张红肿的脸上，嘴角扯起来的弧度比哭还难看，像一张被揉皱的纸试图自己展平。
教堂。
神父。
上帝爱世人。
但上帝不发阿莫西林。
警察。
警察来这一片只带枪
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