哥谭上东区，韦恩家族名下某栋私人别墅。
泳池边的音响震得水面发颤，贝斯低频像一只无形的手，把所有人的心跳拽成同一个愚蠢的节奏。
布鲁斯·韦恩靠在露天吧台旁，手里那杯威士忌已经握了四十分钟，液面几乎没有下降。
冰块早化成了水，稀释成一种浑浊的淡琥珀色。
身边有人在大笑，笑声尖锐得像指甲刮过黑板。
某个三线女明星正试图把自己的身体挂在他胳膊上，香水味浓得像化学武器，晚香玉，基调是麝香和广藿香，前调已经散干净了，只剩下中调那股甜腻到发臭的花粉味。
布鲁斯在脑子里把她的香水配方拆了一遍，这是他让自己忽略鼻腔灼痛感的唯一方式。
他笑着。
标准的韦恩式笑容，嘴角弧度恰到好处，眼神涣散而温和，像一个被酒色掏空了脑子、只剩一张脸还能看的继承者。
没有人会认真看这种人的眼睛。
泳池对面，两个阔少正在争论什么。其中一个从西装内袋掏出一块怀表，表壳上镶着一圈蓝得不像天然形成的钻石。
热处理改色，布鲁斯在心里下了判断，IIa型钻石经高温退火，晶格重组，从褐色变成蓝色。
成本大概在一百万到一百二十万美刀之间。
那个阔少把怀表在手指上转了一圈，说不，这不是买的，是他上个月在摩纳哥赌场从某个破产的希腊船王儿子手里赢来的。
他说“赢”这个字的时候，舌头在牙齿上弹了一下，像在品尝一道甜点。
另一个阔少不甘示弱，说游艇的洗手间门把手是用陨石切片镶的，“洗手的时候能顺便摸到外太空”。
陨石切片，铁陨石，魏德曼花纹，每克市价大约在三百到五百美刀之间，一整扇门把手的用料够哥谭码头一个装卸工人全家吃十五年。
布鲁斯端着酒杯，礼貌性地碰了碰那杯陨石门把手主人递过来的香槟。
嘴唇都没沾到杯沿。
他的目光越过泳池边缘，越过露台栏杆，越过上东区层层叠叠的灯火，落在南区码头的方向。
“失陪。”
布鲁斯韦恩放下酒杯，对那个还挂在他胳膊上的女明星露出一个标准的、毫无信息量的笑容，“明天有个无聊的董事会，我得回去补个美容觉。”
女明星撅起嘴，说了一些“你每次都这样”之类的话。
布鲁斯没听。
他已经转过身，穿过人群，步伐轻浮得像任何一个被酒精和夜生活掏空的纨绔。
兰博基尼的引擎在街
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