腊月二十九，清晨。
深圳的天色是灰蒙蒙的铅色，湿冷的北风顺着大鹏湾灌进来，吹得深微半导体厂区里的铁皮招牌哐当作响。陈凡几乎一夜未眠，刚在办公室的折叠床上合眼片刻，就被窗外隐约传来的争吵声惊醒。
他披上大衣走出去，声音是从食堂后厨传来的。推开门，一股混合着面粉味和劣质油烟的气味扑面而来。几个值班的厨师正围着一口冒着热气的大锅，其中一个年轻的小伙子，是刘工刚招进来不久的学徒，叫大伟，正红着眼圈和掌勺的老师傅嚷嚷。
“……这肉馅里掺了多少白菜？过年呢！工友们干了一年的活，就指望这顿饺子！你这是喂猪呢？”大伟嗓门很大，带着北方腔。
老师傅是个本地人，五十多岁，姓黄，搓着手，一脸委屈：“大伟啊，不是我不