如同一根在深秋中被冻透了的铁钉，正在被人用锤子无声地敲入一道木缝的底部，“只需要在正确的时间，出现在正确的地点，做一件正确的事——就足够了。”
他伸手从袖中取出一封没有署名、没有抬头、甚至没有封口的信，轻轻推过案面，推到石守信面前。那信只有薄薄一页，叠得整整齐齐，如同一片在秋夜中被风干后收进书页中的银杏叶标本。赵光义的动作平稳而从容，仿佛他传递的不是一封可能改变无数人命运的密信，而是一份寻常的节令问候。
“石将军——这封信，请你收好。不必现在打开，也不必现在决定。在陛下正式起驾北上之前，你什么时候想清楚了，什么时候再打开它。”
石守信伸出手，接过那封信。他的手指在触到信纸时，微微停滞了一瞬——不是因为犹豫，而是一种他无法用语言描述的本能警觉。他知道，自己一旦接过这封信，便等于默认了自己已经听完了赵光义全部的谋划，并且没有当场拒绝。
但他还是接过了。
他将那封信收入袖中，没有再多说一句话，站起身，对着赵光义拱了拱手，然后转身，推开密室的木门，头也不回地走入了夜色之中。
赵光义没有起身送他。他只是静静地坐在灯后，望着石守信的背影消失在密室的木门之外，然后重新给自己倒了一杯已经彻底凉透的茶。他端起来，没有喝，只是握在手中，感受着那股凉意透过瓷壁，一点一点地渗入他的掌心，如同一场即将来临的冬雪，正在他掌纹的缝隙间寻找最初的落脚点。
他不需要石守信立刻给他答复。只需要石守信将那封信收好，让它在他袖中多待几日。种子越是沉默地躺在泥土中，等到它终于破土而出时，就越没有人会记得它是何时被埋下的。而当石守信在某个深夜独自翻开那页信纸时——那张纸上写下的，将是一条在他看到第一个字之前便已经无法回头的路径。以他赵光义的名义，仿当时奉命留守京城的某位重臣府上的笔迹和常用措辞，草拟一道调兵手令——将城北大营那三万在名义上归高怀德节制、但实际上仍有不少中下层都头姓赵的精锐士卒，在某个特定时间点开进京城一条特定的大街。
他不需要真打。只需要让那些闻讯赶到的守城士兵和留守的文武官员们，看到一支本不应该在那个时刻出现在那个地点的兵马，出现在京城一座关键府邸的门前——然后，在没有接到任何正式诏令的情况下，
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