晨雾像一层薄纱，裹着de Montclair庄园的花园。露水缀在玫瑰花瓣上，折射出细碎的光，仿佛撒了一地碎玻璃。
Juliette盯着自己的咖啡杯，黑沉的液面映出她微蹙的眉。
“Juliette！”Mary突然倾身过来，银叉戳着一块淋满蜂蜜的可颂，险些蹭到Juliette的袖口。“你再不吃东西，我就让厨师做一锅普罗旺斯炖菜——用双倍大蒜！”
她的声音太亮了，像一把小号在清晨突兀地吹响。Juliette下意识后仰，差点碰翻盐罐。
“医生说过Jet不能吃太甜。”Theo的手从侧面横插进来，截走了那块可颂。他咬了一口，糖浆沾在嘴角，绿眼睛弯成月牙。“嗯，不错，我替她验过毒了。”
Mary鼓起脸颊：“Theodore Arthur Ashford！你上次偷吃我的马卡龙也是这么说的！”
“偷吃？”Theo无辜地眨眼，“明明是它们自己跳进我口袋的。”
Alaric在对面冷笑一声，银餐刀慢条斯理地切开火腿。“你喂食的架势，活像中世纪给国王试菜的仆人——只不过通常试完三秒就会口吐白沫。”
“至少我关心她的健康！”Mary抓起餐巾扔向Alaric，被他偏头躲开。
Pierre轻咳一声，折扇在桌沿一敲，瓷器轻轻震颤。“Julian，”他用的是那个男性化的名字，语调却像在念一个密约，“最近东区的工人在传唱什么？《樱桃时节》还是《卡秋莎》？”
Juliette的指尖无意识地摩挲着杯沿。她能“看见”那些画面——褴褛的男人们蹲在工厂后巷，哼着变调的《国际歌》，指缝里塞满机油和烟灰。但他们的地窖里囤着香薰蜡烛和纱布。
“《国际歌》。”她最终说，“但调子比去年慢了半拍。”
Pierre的扇子停顿了一瞬。“有意思……您觉得他们更恐惧失业，还是战争？”
餐桌上忽然安静了。连Mary都停下了挥舞的叉子。
Juliette的视线扫过众人——Pierre探究的眼神，Mary茫然的蓝眼睛，Theo突然紧绷的下颌。Alaric在餐巾上画着毫无意义的螺旋，但火焰般的白发下，耳廓微微动了动。
“恐惧？”她轻声说，“人只会对已知的东西恐惧。他们现在只是……困惑。”
刀叉的轻响再次填满沉默。
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