出血管，长出神经，最后你分不清哪一层是你，哪一层是它。
你以为你在演戏，可是戏是真的，台是真的，底下的火也是真的。
他忽然很想抽一支烟，那种最劣质的.....辣得呛喉咙的烟。
“去跳个舞?”
伊芙琳的声音把他拽回来了。
笑意又回到了她的脸上，像退潮之后重新涌上来的水。
她站起身，裙摆缎面的光在她腿边一荡，然后伸出手，伸向陆深.....手心朝上，手指微微弯着，指甲修得很短，没有涂颜色。
陆深看了那只手一秒钟。
然后他站起来，挽住了她。
……
两人跳了三支曲子。
第一支的时候她还在数拍子。
第二支的时候她把额头轻轻抵在他的肩上，闭着眼睛。
第三支的时候乐队奏起一段慢得几乎要停下来的华尔兹，水晶灯把光碎成几百片撒在地板上，他们在光里转，周围的人渐渐都停下来给他们让开地方，不知道谁开始鼓掌，然后掌声就连成一片。
伊芙琳在他耳边说:“我们跑吧。”
“聚会还没结束。”
“聚会永远不会结束。”她抬起头，眼睛里全是光，“这种聚会从我出生以前就在开，我死了以后还会继续开。少我一个，香槟塔不会塌。”
于是他们就‘私奔’了。
从西侧的一道小门溜出去，穿过湿漉漉的草坪，伊芙琳把高跟鞋提在手里，光着脚踩在草上，小声地骂了一句冷。
车库门升起来的时候她像个偷车贼一样弓着腰钻进去，从一排车里挑出那辆福特野马.....一九六七年的，黑色，引擎盖上有两道白线。
她把钥匙扔给他。
“你开，我要看风景。”
……
夜里的乡道空得像一条被抽干的河。
他们把顶篷放下来了，这在冬日的特拉华州属于无法用理智解释的行为，但是没有人提出反对意见。
风从正面砸过来，把伊芙琳精心盘起的头发彻底拆散，发丝在她脸边疯狂地抽打，她笑着尖叫，把两只手举到头顶去，然后被冻得赶紧收回来抱住自己。
车头灯把前方的路挖出一条明亮的隧道，隧道两侧的树影迅速地退向后方，一棵，一棵，一棵。
仪表盘上的指针在六十迈的地方微微发抖。
收音机不知道调到了哪个台，信号很差，断断续续地放着一首八十年代末满大街都在放的歌，唱到副歌就变成一片沙沙的噪音。
他们不知道要去哪里。
陆深只是开。
经过一座
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