深夜。苏尘被困在梦里，挣不脱，醒不来。
这梦有质地——稠得像凝固的墨汁。四周没有一丝光，只有一种密实的、吸音的黑，像厚重的棉絮一层一层裹上来，把整个世界都闷住了。他的意识悬浮在这片黑暗里，像一片浮在水面的羽毛，知道自己正在往下沉，却连一根指头都动不了。
然后黑暗像帘子一样，从中间裂开了一道缝。
他看见了一间屋子。
土墙，泥地，没有窗。头顶是黑漆漆的房梁，墙角结着蛛网。空气里有股潮腐发涩的味道，像打开了久不通风的地窖，闷得人嗓子发紧，胸口发慌。
墙角蜷着一个人。
不——是个孩子。七八岁的样子，瘦得只剩一副骨架子。颧骨高高凸出，眼眶凹进去，胳膊细得像两根干枯的树枝。他抱着膝盖把自己缩成紧紧的一团，背抵着冰冷的土墙，像一只被遗弃在雨里的幼兽，无声无息地等待着什么。
苏尘的意识被一股力量猛地拽了一下，撞进了那具小小的身体里。
疼痛像涨潮的海水一样漫上来，从四面八方涌过来，无处可逃。不是刀割的锐痛，不是火烧的灼痛——是一种更深沉更绵密的钝痛，仿佛每一根骨头的缝隙里都灌满了碎冰，正在一点一点地往外渗。痛到喉咙像是被人掐住了，哼都哼不出一声；痛到眼眶发酸，却连一滴泪都挤不出来。身体像一口被掏空了的枯井，只有一层薄薄的皮囊裹着一具空荡荡的壳。
那孩子觉得自己快冷死了。
不是皮肤上的冷——是从骨髓里往外渗的那种冷。身体里所有的热气都在顺着什么看不见的缝隙往外漏，像一只漏底的水桶，怎么都堵不住。漏到最后，只剩下一层空洞的躯壳，还在微弱地、勉强地、毫无希望地喘着气。
意识在一点一点地模糊开来。像炉膛里最后一点火星，明明灭灭，暗了，更暗了，快要灭了。
就在这时候——
门开了。
吱——呀——
声音又尖又涩，像锈铁皮摩擦。
脚步声。一下，两下。鞋底踩着泥地，闷闷的。
一个人影出现在门口。佝偻的身形，灰袍子，逆着光看不清脸。像一棵枯树上立着的老鸦。
他站在那里，朝角落里瞥了一眼。
然后走过来，在离孩子两步远的地方停下。低着头，看了看那团蜷缩的黑影。
脚尖伸出来，在孩子的肩膀上碰了碰——
“嚯。”
声音干得像砂纸，带着一种漫不经心的意外：
“还活着呢。”
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